Madame Lamort

Mozzer

2012-01-14T18:53:00.000-03:00

Esto comenzó (en mí) hace 20 años atrás, exactamente.

Y nunca terminó.

Southpaw [grammar]

2012-01-14T18:46:00.000-03:00

You were a boy before you became a man, I don't see the joy. And you ran with your pals in the sun, you turned around and they were gone, again...

A sick boy should be treated so easily defeated , Oh u oh, I just don't understand... So you ran with your pals in the sun, you turned around, you were alone again ...And you ran back to Ma, which set the pace for the rest of your days...Oh

Oh you ran back to Ma, which set the pace for the rest of your days...

Oh u oh, oh you ran back to Ma, which set the pace for the rest of your days...

And now, there is something that you should know, there is something that you should know, The girl of your dreams is Here all alone... the girl of your dreams is here all alone, the girl of your dreams is sad and all alone, The girl of your dreams is Here all alone...

...There is something that you should know

...the girl of your dreams is Here all alone

The girl of your dreams is sad and is all alone

The girl of your dreams is sad and is feeling all alone

Oh, there is something that you should know...

Me olvidan al final, Matías Cena.

2011-12-29T22:43:00.000-03:00

Caktus en lanzamiento La Hediondez

2011-12-29T22:22:00.000-03:00

Bar The Clinic, 2011.

Juanita Mellado Smiths

2011-12-29T20:22:00.000-03:00

Juanita en 8 mm

La infancia de mi procedimiento

2011-12-27T21:06:00.003-03:00

La sala era amplia y de madera, con ventanas altas y vista al mar. Era el año 1984, creo, y yo tenía 8 años, estudiaba a dos cuadras de mi casa en un colegio religioso donde sólo iban mujeres. No éramos muchas por curso. Y no eran demasiados cursos tampoco. El colegio era más bien humilde, con un hall amplio con baldosas, pero un gran patio donde yo debía correr para salvar mi vida, la que, según mi hermana -que se convirtió en mi compañera de curso debido a que como aprendí a leer sola, me trasladaron dos cursos más superiores al mío- peligraba debido a la visita de un cura malvado que vendría a cortarme la cabeza... si no corría. Y una iglesia, donde viví la única confesión que me hiciera rendir en mi vida una situación impuesta como la primera comunión.

Recuerdo haberle pedido a mi madre mayores explicaciones acerca de esa experiencia, de qué se trataba realmente, qué era eso de que dios entrara en uno o algo parecido, comer ese pan con nombre extraño, hacer un ritual para marcar qué cosa, en fin. Ella, ingenua, me envió a conversar con una religiosa, y no creo tener ningún recuerdo de ese diálogo. Pero sí recuerdo la confesión, invasiva, con silencios cortados, impertinente a mí.

Pero por sobre todo recuerdo mi curso, mis compañeras con sus nombres, peinados y letras. Las amadas clases de caligrafía, copias y dibujo (con música clásica de fondo), la enagua de la religiosa que nos tenía a su cargo y que veíamos cuando nos desatábamos bailando y ella como gran gesto subía su hábito para dejar ver "algo más" a sus pequeñas cómplices.

Recuerdo esa sala gigante abrirse cuando una compañera llegó con la foto que había salido en el diario de mi padre muerto, la foto estaba cortada con los dedos, comida por el borde, lo que la hacía ver más cruda, y la mostraba como si tuviera en sus manos un hallazgo excéntrico del que se sentía dueña.

Nueve años tenía yo cuando sucedió ese hallazgo, en mí.

Nueve años y tal vez cinco ya, había pasado en esa sala, de mi vida.

La caligrafía, mi apasionada destreza a esa edad, marcó mi actitud hacia la escritura. Hasta el día de hoy pienso y siento que si no voy a escribir con letra pausada mejor no lo hago. Los diarios dan cuenta de eso. Los diarios que también comenzaron a los 8 o 9. Porque pareciera que toda la vida comenzó a los 9 y que toda la muerte se mostró a los 9 y que todas las sensaciones del mundo sólo se podían vivir a los 9.

Me pregunto en qué momento identifiqué mi goce material de la letra con la poesía. Con hacer poesía. Con escribirla. Con dibujarla en la hoja. Con desplegarla en la plana de un ojo que no se cierra.

También me pregunto acerca de las muñecas, la infancia del procedimiento, la infancia de la mano que se mueve, la infancia de la voz que se acrecienta. La infancia del cuerpo que ya no es este.

Fui tan feliz en mi infancia, amé tanto a esa persona tranquila, cariñosa y preocupada que era mi padre. Amé tanto a esa niña loca y descarnada que era mi hermana. Amé sobremanera a esa mujer hermosa que me daba todos los significados que yo quería de cualquier palabra, que era mi madre.

Y aún lo hago. Y aún lo soy. Aun más.

Y hoy, esta sala, la que recorro cada vez que habito mi trabajo, porque hoy trabajo en ese colegio que sólo de aquél conserva la sala y la iglesia, tal vez el ancho patio salvaje, me trajo a todas esas niñas de antes o tal vez las hizo sacar de mí como se extrae de la memoria el juguete más llorado, y se dispuso a recibirme, sentada yo en esa mesita de madera, recibiendo la luz de ese sol envejecido por años, y tomada también por una niña blanca que ayudaba a su madre profesora a ordenar los materiales para entregar el lugar a dos meses de fantasmas e inmovilidad.

Este año de trabajo y estando en más de alguna ocasión dando clases a mis alumnas, me sentí llevada al pasado por ellas. Por la manera que tienen de subrayar las palabras que ellas creen importantes, por la forma en que imprimen dibujos en las primeras hojas de sus cuadernos, por el modo en que eligen sus mochilas o bolsones, por inventar sistemas de lenguaje para que nadie las entienda, por escribirse secretos en las palmas de las manos y olvidar borrarlos.

Cuando pierdo el misterio de ese lugar amado por la época en que lo habito, sólo me basta acudir a los años '80 de este pueblo con microclima y mar, San Antonio de Chile. Irme tarde o temprano a las edades del privilegio y la osadía, y rescatarme de esta rutina y tedio de la adultez, llevarme como quien se lleva al médico para que la salve de una enfermedad mortal, despertarme como se despierta a un animal que ha dormido por mucho tiempo y ha perdido el contacto con su consciencia antigua, o tal vez aún más simple, sólo hacer un ínfimo ejercicio fotográfico que no toma más de diez segundos, y posicionar a la que ha crecido por fuera, en el espacio de los que han partido -Mi profesora jefe de entonces, mi padre, la ciudad de ese tiempo y toda su carga- dejarla ahí para que recupere el nombre, o arrojarla de vez en cuando para que aprenda a nombrar (si es que se puede), abandonarla imbuida en sus ejercicios caligráficos por horas para que nadie la moleste; que no venga nadie a interrumpirla con ninguna fotografía del asombro, con ningún anuncio de visita, ni mucho menos con una toma de confesión que la juzgue.

Déjenla aquí con sus palabras y sus lápices; sus miedos, pocas amigas. Y sus muertos.

El círculo de la violencia, ojo.

2011-12-27T19:53:00.000-03:00

Una relación casi maníaca con los instrumentos gráficos

2011-11-25T17:59:00.003-03:00

¿Tiene un método de trabajo?

Todo depende del nivel en el que coloque la reflexión sobre el trabajo. Si se trata de proyectos metodológicos, no los tengo. En cambio, si se trata de prácticas de trabajo, es evidente que las tengo. Por lo tanto su pregunta me interesa en la medida en que una especie de censura considera justamente ese tema como tabú, con el pretexto de que sería fútil para un escritor o un intelectual hablar de su escritura, de su timing o de su mesa de trabajo

Cuando mucha gente se pone de acuerdo para considerar sin importancia un problema, es porque generalmente la tiene. La insignificancia es el lugar de la verdadera significancia. He aquí por qué me parece importante interrogar a un escritor sobre su práctica de trabajo. Y eso, colocándose en el nivel más material, echar abajo ese viejo mito que continúa presentando al lenguaje como el instrumento de un pensamiento, de una interioridad, de una pasión, o quién sabe qué más, y a la escritura, en consecuencia, como una simple práctica instrumental.

Como siempre, la historia nos indica, por otra parte, el camino a seguir para comprender que actos muy laicizados y futilizados entre nosotros, como la escritura, están en realidad pesadamente cargados de sentido. Cuando se vuelve a colocar a la escritura en el contexto histórico, incluso antropológico, nos damos cuenta de que durante largo tiempo estuvo rodeada de todo un ceremonial. En la antigua sociedad china, uno se preparaba para escribir, es decir para manejar el pincel, al término de una ascesis casi religiosa. En ciertas abadías cristianas de la Edad Media, los copistas se dedicaban a su trabajo sólo después de un día de meditación.

Personalmente, llamo al conjunto de esas "reglas" -en el sentido monástico del término- que predeterminan la obra (es importante distinguir las diferentes coordenadas: tiempo de trabajo, espacio de trabajo y gesto mismo de la escritura), "protocolos" de trabajo. La etimología es clara: significa la primera hoja que se pega antes de comenzar.

¿Eso quiere decir que su trabajo se inscribe dentro de un cermonial?

De cierta manera, sí. Tomemos el gesto de la escritura. Diré que tengo una relación casi maníaca con los instrumentos gráficos. Los cambio bastante a menudo, por simple placer. Pruebo nuevos. Por otra parte tengo muchos lapiceros, demasiados. Ni siquiera sé qué hacer con ellos. Sin embargo, desde el momento en que veo alguno me dan ganas, no puedo dejar de comprarlos.

Cuando los plumones aparecieron en el mercado, me gustaron mucho (el hecho de que fueran de origen japonés era un elemento más, lo confieso, para que me gustaran). Después me cansé de ellos, porque tienen el defecto de ponerse gruesos demasiado rápido. Utilicé igualmente la pluma: no la "sergentmajor" que es muy seca, sino plumas más blandas como la "j". En resumen, probé de todo... Salvo la punta "bic", con la cual decididamente no tengo ninguna afinidad. Incluso diría, con maldad, con un poco de maldad, que existe un "estilo bic" que es verdaderamente una "orina-copia", una escritura puramente transcriptiva de pensamiento.

En definitiva, siempre vuelvo a las buenas plumas fuente de tinta. Lo esencial es que puedan procurarme esa escritura suave a la que me aferro absolutamente.

¿Por qué usted escribe todas sus obras a mano?

No es tan simple. Hay que distinguir, en lo que a mí respecta, dos estadios en el proceso de creación. Primero, está el momento en que el deseo se inviste en la pulsión gráfica, culminando en un objeto caligráfico. Luego, está el momento crítico en el que este último va a ofrecerse a los otros de manera anónima y colectiva, transformándose a su vez en objeto tipográfico (y es necesario decirlo: comercial; comienza ya en ese momento). En otros términos, primero escribo el texto entero con pluma. Luego lo retomo de punta a punta a máquina (con dos dedos porque no sé escribir a máquina).

Hasta el presente, esas dos etapas -la primera a mano, la segunda a máquina- de alguna manera eran sagradas para mí. Pero debo precisar que estoy efectuando una tentativa de mutación.

Acabo de regalarme una máquina de escribir eléctrica. Todos los días practico durante media hora, con la esperanza de reconvertirme a una escritura más dactilográfica.

Lo que me llevó a esta decisión fue primero una experiencia personal. Como tenía tareas múltiples que cumplir, a veces me vi obligado (no me gusta mucho, pero me ocurrió) a dar textos a dactilógrafas. Cuando reflexioné me sentí muy molesto. Sin hacer ninguna clase de demagogia, eso me hizo pensar en la alienación de esa relación social, donde un ser, el copista, es confinado frente al amo, en una actividad yo diría casi esclavista, mientras que el campo de la escritura es precisamente el de la libertad y el deseo. En resumen, me dije a mí mismo: "Sólo hay una solución. Hay que aprender verdaderamente a escribir a máquina". Por otra parte, Phillippe Sollers, a quien le hablé del asunto, me explicó cómo, a partir del momento en que se logra escribir a una velocidad suficiente, la escritura directa a máquina creaba una especie de espontaneidad particular que tiene su belleza.

Confieso que mi conversión está lejos de ser adquirida. Incluso dudo que algún día pueda dejar completamente de escribir a mano, por pasatista e individualista que eso sea. En todo caso, en eso estoy. Francamente, trato de comenzar la mutación. Y ya mi prejuicio cedió un poquito.

¿Atribuye igualmente importancia al lugar de trabajo?

Soy incapaz de trabajar en un cuarto de hotel. No es el hotel en sí lo que me molesta. No se trata de un asunto de ambiente o decorado, sino de organización del espacio. ¡No en vano soy estructuralista, o me atribuyen ese calificativo!

Para que pueda funcionar, debo tener la posibilidad de reproducir estructuralmente mi espacio laborioso habitual. En París, el lugar en el que trabajo (todos los días de nueve y media a una de la tarde; ese timing regular de funcionario de la escritura me conviene más que el timing aleatorio que un estado de excitación continuo supone) se sitúa en mi cuarto de dormir (que no es el lugar donde me lavo o tomo mis comidas). Se completa con un lugar para la música (toco el piano todos los días, más o menos a la misma hora: dos y media de la tarde), y por un rincón de "pintura", con muchas comillas (más o menos cada ocho días, ejerzo una actividad de pintor dominguero; necesito pues un lugar para embadurnar). En mi casa de campo, reproduje exactamente esos tres rincones. No importa si no están en el mismo cuarto. No son los tabiques, sino las estructuras las que cuentan.

Pero eso no es todo. Es necesario que el espacio laborioso propiamente dicho esté dividido también en un cierto número de microlugares funcionales. Debe haber primero una mesa (me gusta que sea de madera. Tengo una buena relación con la madera). Necesito un espacio libre lateral, es decir otra mesa donde pueda extender las diferentes partes de mi trabajo. Y luego necesito un lugar para la máquina de escribir y un pupitre para mis diferentes "mementos", "microplannings" para los tres días siguientes, "macroplannings" para el trimestre, etc. (Fíjese que no los miro jamás. Su simple presencia me basta). Finalmente tengo un sistema de fichas de formas igualmente rigurosas: un cuarto del tamaño de mi papel habitual. Así eran hasta el día (es para mí uno de los golpes más duros del Mercado Común) en que las normas de tamaño fueron completamente cambiadas dentro del marco de la unificación europea. Felizmente, no soy totalmente obsesivo. Si no, tendría que haber retomado a partir de cero todas mis fichas desde la época en que comencé a escribir, hace veinticinco años.

Como es ensayista y no novelista ¿cuál es la parte de documentación que entra en la preparación de su trabajo?

Lo que me gusta no es el trabajo de erudición. No me gustan las bibliotecas. Leo muy incómodo allí. Me gusta la excitación provocada por el contacto inmediato y fenomenológico con el texto tutor. No busco pues constituir una biblioteca previa. Me conformo con leer el texto en cuestión, y eso de manera bastante fetichista: anotando ciertos pasajes, ciertos momentos, incluso ciertas palabras que tienen el poder de exaltarme. Al mismo tiempo, registro en mis fichas ya sea citas, ya sea ideas que se me ocurren, y esto, curiosamente, ya lo hago con un ritmo de frase, de manera que desde ese momento las cosas toman ya una existencia de escritura.

Después, una segunda lectura no es indispensable. En cambio, puedo asegurar cierta bibliografía, porque de allí en adelante, me encuentro sumergido en una especie de estado maníaco. Todo lo que leeré lo relacionaré inevitablemente con mi trabajo. El único problema es evitar que mis lecturas de diversión interfieran con las que destino a la escritura. La solución es sumamente simple: las primeras, por ejemplo un clásico, o un libro de Jakobson sobre lingüística que me guste particularmente, las realizo en la cama, a la noche, antes de dormirme. Las otras (igualmente los textos de vanguardia), por la mañana en mi mesa de trabajo. No hay nada de arbitrario en esto. La cama es el mueble de la irresponsabilidad, la mesa, el de la responsabilidad.

Roland Barthes

*Fragmento de entrevista aparecida en Le Monde, 27 de septiembre de 1973. Opiniones recogidas por Jean-Louis de Rambures.

d i s o r d e r

2011-11-25T16:03:00.001-03:00

Una relación con la palabra, Cynthia Rimsky.

2011-11-24T19:35:00.002-03:00

Recuerdo que terminé de leer el texto que la sicoanalista me había encargado escribir la sesión anterior. No recuerdo el tema, ni en qué forma me hizo dirigir la mirada a ciertas palabras que había o se repetían en la página, preguntándome por qué las había usado y qué significado tenían. Hacía años que escribía, exactamente desde los once, sin embargo, con ningún intento quedaba conforme. No recuerdo si me pidió que las subrayara o yo tracé una línea bajo ellas. Sí recuerdo que por primera vez noté una distancia entre el texto y yo, y en vez de ver lo que yo sentía (y no lograba transmitir), tuve ante mis ojos un grupo de palabras.

¿Quiénes eran esas palabras?, ¿cómo habían llegado a mi vida?, ¿en qué circunstancias? La sicoanalista me dijo que podía comenzar buscando en un diccionario etimológico y me dirigí hacia la Biblioteca Nacional. Fue un alivio no encontrar persona conocida en el camino y así salvarme de explicar que iba en busca de unas palabras.

El diccionario tenía muchos tomos, muy pesados. Cuando los hube reunido sobre la mesa, me dispuse a leer. Me pregunto si alguien se percató aquella tarde, en la sala de Referencias y Bibiliografía, de la presencia de una mujer joven que leía un diccionario etimológico y no cesaba de llorar y llorar. No hay nada extraño en llorar con una novela o con un poema, pero llorar con un diccionario etimológico… Por otra parte, cómo no llorar ante la fosa donde iban cayendo las palabras que me habían acompañado en mis días y noches de soledad, angustia, tristeza; descubrir su falsedad no menguaba la pérdida. No recuerdo cuánto tiempo transcurrió hasta que logré calmarme o al menos dejar de llorar. Me sentía demasiado frágil para levantarme, ubicar los tomos en sus respectivos anaqueles, rescatar mi carné y salir a la calle junto a mi antigua identidad.

Como en mi rostro persistían las huellas del llanto, no me atrevía a levantar la cabeza. Así fue como volví los ojos nuevamente hacia las palabras y caminé entre las ruinas con un pañuelo. A medida que paseaba, comenzaron a maravillarme las historias que se tejían alrededor de aquellas palabras -que aparecían nuevas, refrescadas, alegres-, y de sus usos; me dejé llevar por el eco, encantada con las relaciones que iba descubriendo, los mundos y las voces que se cruzaban. Las palabras eran caminos que me proponían seductoras búsquedas que hacían cosquillear las plantas de mis pies y hubiese querido dejarlo todo para ir tras ellas.

Si esto me produjo un inmenso alivio, imagino el alivio que deben haber sentido las palabras cuando dejé de atormentarlas porque no expresaban exactamente lo que yo sentía. Como atormentan los niños a los animales, cuando quieren obligarlos a realizar gestos o movimientos que son propios de los humanos, así llevaba yo años fustigando a las palabras y a mi con ellas.

Ahora las palabras estaban de un lado de la mesa y yo del otro. Si quería atraerlas hacia la página, iba a tener que conocerlas, descubrirlas, estudiarlas, seducirlas, llamarlas, construirles un nido donde se sintieran cómodas, caminos que las condujeran a esos nidos, jardines para que salieran a pasear, un bosque a través del cual pudieran volver a casa.

Años más tarde encontré una explicación acerca de la Torah que bien podía servir para las palabras: “Una bellísima y majestuosa doncella está recluida en una cámara aislada de palacio, y tiene un amante cuya existencia sólo ella conoce. Por amor a ella, él pasa por su reja incesantemente y voltea los ojos en todas direcciones para descubrirla. Ella sabe muy bien que él está por siempre rondando el palacio y, ¿qué hace al respecto? Abre de par en par una pequeña puerta en su recámara secreta, por un instante revela su rostro al amante y luego rápidamente se retira. Sólo él, nadie más, se da cuenta; pero él sabe que es por amor a él que ella se le ha revelado por un instante, y el corazón, el alma y todo en el interior de él se dirigen hacia ella. (…) Cuando por fin él está en términos cercanos, ella le descubre su rostro y sostiene una conversación con él acerca de todos sus misterios secretos y todos los caminos secretos que han estado ocultos en su corazón desde tiempo inmemorial. Así un hombre se hace un verdadero adepto a la Torah, un "señor de la casa", pues a él, ella le ha descubierto todos sus misterios sin guardar ni esconder uno solo....” (El Libro del Esplendor)

Desde entonces he logrado concluir con muchas dudas cuatro novelas, cuatro caminos, cuatro formas de relacionarme con las palabras. No sé si he logrado superar los conflictos que me condujeron al diván, no sé si se solucionan o se miran desde otro lugar, pero las palabras y yo tenemos una relación, somos dos rostros.

Algunas veces, en mis talleres, propongo que escojan una palabra y la busquen en un diccionario, en Internet, o que recuerden un suceso de su infancia, que la mantengan en la boca, sientan su peso, su olor. A diferencia del psicoanálisis, ignoro lo que ocurre en sus vidas, cuáles son sus conflictos, tampoco los conversamos, pero cuando vuelven con el ejercicio escrito, traen un brillo distinto en la mirada. No es el diván, no es el taller, es la palabra.

Cynthia Rimsky nació en Santiago de Chile en 1962. En el 2001, tras regresar a los países de donde emigraron sus antepasados, publica la novela Poste restante (re editada el 2010). El año 2002 recibe la beca Fundación Andes para residir en el norte del país y escribir La novela de otro (2004). En el año 2009 publica Los perplejos, que combina el viaje con su personal investigación sobre Maimónides. En el 2011 participa en la antología Junta de vecinas (España) y publica Ramal, novela con fotografías, con el Fondo de Cultura Económica.

Texto publicado en:

Istmo, Revista de literatura & psicoanálisis

Año 5/6 , 2011 / número especial: narrativa chilena

ISSN 0718-2821

Opiniones sobre poesía

2011-11-16T12:26:00.000-03:00

Yo no procuro darle carácter poético a nada. "La poesía está en las cosas, escribió Tzara, o es simplemente un espejismo del espíritu". A su vez, estas cosas están en el hombre, y la poesía está en la poesía. Hago poesía de lo que me sobreviene en el orden de la relación que sostengo en cuanto poeta conmigo mismo y con las cosas. No hay "tema" prohibitivo, o bien el motivo mismo cede por completo a la presión de aquello que no tiene forma pero que se adhiere al lenguaje exigiéndole el derecho de existir en él. De la desrealización de unos adultos inciertos, en quienes encarna fantasmas de la niñez, como en un tiempo de nadie, pasando por la elegía a Gabriela Mistral, hasta el poema de batalla, de cuya eficacia dudo, escrito bajo una presión que se ha interiorizado de los "acontecimientos políticos". No hay itinerario fijo. Más bien el deseo de estar en todo o el verse forzado a descender, aquí o allá en estaciones enteramente desconocidas.

Concibo la actividad creadora como el prurito de mantenerse vivo por partida doble. En el arte y en la poesía, la creatividad se mantiene al nivel del instinto, aguda, fervorizada, eruptiva; acaso, como una abeja reina provee del elemento fecundante a los departamentos estancos en que se procede a las pacientes incubaciones. Pues está claro que la relación del lector de poesía con la literatura poética es sólo una y de las más limitadas que sostiene el hombre con la poesía. Todo individuo genuinamente vivo es un poeta: padece de ese exceso vital que lo hace saltar por encima de sí mismo y desentenderse de la medianía.

Si se tratara de asumir una misión, yo diría que la poesía actual debiera enfrentar el mundo con un rostro lo suficientemente despejado como para que se reflejaran en él los monstruos que engendra el sueño de la razón, los maniquíes que engendra la duermevela de la inteligencia práctica, futurizando todos los vicios del mundo moderno en imágenes de presumibles catástrofes.

La literatura es el reflejo artístico de la realidad objetiva, afirma Lukács. Demasiado drástico para la poesía, que tiende naturalmente a desrealizar lo objetivo y a objetivar lo subjetivo, centrándose en un tercer campo, de transición entre lo real y lo fantástico. Aspiración a una síntesis entre ambos términos. Falta una palabra para bautizar el híbrido de la cigarra y de la hormiga, que se identifica con "el vuelo de la imaginación científica", capaz de todas las realidades, permaneciendo, no obstante, en tierra ya sea por impotencia, ya sea para inquietar con su canto a los hormigueantes trabajadores tecnológicos que pueden hacer explotar científicamente el hormiguero con su frenética actividad deshumanizada.

Enrique Lihn

*Revista Orfeo, Stgo., núms. 33-38, 1968.

Domingo 5 de enero de 1964.

2011-11-15T22:03:00.001-03:00

Poema o exorcismo. Corregirlo es anularlo. Es abolir la energía inconsciente. Mi primer libro hecho de exorcismos. Luego, esteticismo que finalizará en el silencio. Salvo que acepte los poemas veloces, internos, venidos de lejos sin tratar de detenerlos, sin matarlos, sin cosificarlos. No soy un poeta profesional. No tener para quien escribir desemboca en dos formas poéticas: la del exorcismo, inteligible o no, y la detenida, asfixiante, esteticista que consiste en un pequeño poema mil veces corregido. Se pueden hacer las dos sólo que en mi caso la segunda forma es social, obedece a mi vanidad, a mi deseo de estima y admiración. Mi forma auténtica es el automatismo afectivo. Sólo me podrá ayudar lo que escriba rápidamente puesto que mi conflicto es la inmovilidad, el muro. Y no se abate un muro construyendo a su lado otro muro. Quiero abrirme. Ahora comprendo por qué todas las experiencias actuales en poesía, pintura, música...

Bargeld, Cave and Harvey working on song for Wim Wenders.

2011-10-21T22:02:00.002-03:00

In 1991 Nick Cave and The Bad Seeds wrote a song for Wim Wenders movie Until the End of the World (German: Bis ans Ende der Welt)

The piece is titled (I'll love you) Till The End Of The World

Here's an excerpt from documentary by Uli M. Schueppel - "The Song".

Registro muestra DIDÁCTICA.

2011-10-12T18:54:00.000-03:00

Subo registro -algo atrasado ya- de la muestra DIDÁCTICA, hecha por el Colectivo Pueblos Abandonados en BALMACEDA VALPARAÍSO, 2011.

Participamos junto a ALFREDO DA VENEZIA, CARLOS SILVA, MARIANA GUZMÁN, LUIS RONDANELLI, YO (con el video poema) y MARCELO MELLADO (quién lanzó su última novela La Hediondez, junto a Alberto Madrid).

Lanzamiento La Provincia, Marcelo Mellado.

2011-09-06T15:56:00.001-03:00

EDITORIAL CUNETA

acaba de reeditar la novela

La Provincia

de Marcelo Mellado,

nuestro escritor de San Antonio.

Flora, ese ser imperfecto.

2011-08-19T23:05:00.001-04:00

Video fragmento El margen del cuerpo.

2011-08-07T00:43:00.002-04:00

DIDÁCTICA, en Balmaceda Arte Joven Valparaíso.

2011-08-04T16:53:00.001-04:00

Mañana viernes 5 de agosto, a las 19,00 hrs.

estaremos inaugurando la muestra

DIDÁCTICA

del Colectivo Pueblos Abandonados

Da Venezia + Guzmán + Mellado + Rondanelli + Silva + Smiths

Nos vemos allá

2da edición, M. Pisano

2011-07-31T00:40:00.001-04:00

Una grande nada más.

Ese libro hay que leerlo y tenerlo muy en cuenta!

(Dignidad, pensamiento, autocrítica, ante todo.)

Fragmentos de Unica Zürn

2011-07-27T13:59:00.003-04:00

"Saca del armario un pijama más bonito y se lo pone. Se mira al espejo por última vez. Imagina el golpe que su cuerpo dará en el suelo y las manchas de tierra y de sangre que habrá en el pijama. En el cementerio reinará un silencio de muerte y la gente se mirará con ojos de culpabilidad: ¿No sabéis que aquí hay una niña que se mató por amor? Y en adelante los padres serán menos severos y más cariñosos con sus hijos, para que no les ocurra lo mismo. Y piensa también en el duro y estrecho ataúd, en el que no podrá estirar los brazos y las piernas como hace en su cama blanda. Estará rígida como un soldado. ¿Y si no se mata al caer y la salvan?

(...)

Ya está casi oscuro en la habitación. Sólo llega a la ventana el resplandor de una farola de la calle. Ya le es indiferente morir "en suelo extraño" o en su jardín. Se sube al alféizar, se sujeta con fuerza a la cuerda de la persiana y ve su oscura silueta en el espejo. Le parece encantadora y empieza a sentir compasión de sí misma. "Se acabó", dice en voz baja, y antes de que sus pies se separen del alféizar, ya se siente muerta. Cae de cabeza y se desnuca. Su cuerpecito queda extrañamente doblado sobre la hierba. El primero que la encuentra es el perro. El animal mete la cabeza entre las piernas de la niña y empieza a lamer. En vista de que no se mueve, se tiende a su lado llorando suavemente.

(...)

¡Qué suerte estar antes del principio! Nada puede pasarnos porque no podemos chocar con nosotros mismos. Cuando la abandonan un millón de glóbulos rojos, cuando su cuerpo se cubre de innumerables manchas rojas de alegría, escribe en el manuscrito de una anémica: "Alguien me recorre en un viaje a través de mi ser. Desde esta perspectiva, se cierra el círculo. Él me recorre por dentro y me rodea desde afuera - ésta es mi nueva situación-. Y me gusta.

(...)

Cielo azul de mediodía en primavera, ¿cuántas veces te has oscurecido de pronto, cuando llega el vahído, la súbita desintegración de lo que uno llama su seguridad? Por lo menos una vez y me estremezco al pensarlo. Yo he visto con espantosa nitidez esta repentina negrura. Y es que no todo el que es aniquilado mira al cielo".

Primavera sombría

Unica Zürn

Wanting to die, Anne Sexton.

2011-07-25T20:28:00.003-04:00

"Mira, puedo explicar el sexo en un minuto, pero la muerte no".

No + impuesto al LIBRO en CHILE

2011-07-25T19:48:00.004-04:00

Hay niños.

2011-07-19T21:48:00.001-04:00

Un archivo desclasificado en San Antonio.

Yo podría ser tu Frida.

2011-07-10T12:52:00.000-04:00

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El poeta Diego Ramírez Gajardo

Valparaíso antiguo.

2011-07-09T22:52:00.006-04:00

Dirigido por el documentalista holandés Joris Ivens, con guión de Chris Marker y con la participación de Patricio Guzmán en asistencia de cámara, este documental ofrece una 'sinfonía urbana' hermosa y políticamente comprometida del puerto de Valparaiso.

Ivens nos introduce en el singular paisaje de un lugar que habita con un pie en el cerro y otro en el mar; y entre un pasado de glorias y un presente de deterioro y carencias. Con perfecto ritmo visual, nos presenta no la imagen-postal de la ciudad sino sus contradicciones y singularidades, indagando así en la vida cotidiana de sus habitantes y ofreciendo finalmente un panorama complejo y diverso sobre la vida en el puerto.

Subtítulos en español por Ricardo Greene.

Autores chilenos sub 35. en PAULA.

2011-07-09T14:28:00.004-04:00

Aparecí en una nota, en revista PAULA, Chile.
Con la editorial ECONOMÍAS DE GUERRA, Hoy.

Lanzamiento La Hediondez.

2011-07-09T14:03:00.002-04:00

Lanzamiento de la cuarta novela de MARCELO MELLADO, titulada La Hediondez, por Editorial Alquimia.

Miércoles 6 de julio, Bar The Clinic.

Muchos amigos, familia, san antoninos, músicos.... todos fuimos parte de esta nueva novela ambientada en San Antonio.

Fue presentada por la escritora y actriz Nona Fernández (que luego nos visitará con la obra de teatro MEDUSA, al parecer en agosto) y el filósofo Pablo Oyarzún.

Invitación Editorial Alquimia

Nona Fernández, Marcelo Mellado y Pablo Oyarzún.

Cerró la banda local CACTUS, con un super blues.

Demian Rodríguez y Tito Yañez.

2011-06-29T22:49:00.005-04:00

Demian Rodríguez

Tito Yañez

Este sábado recién pasado, en el ciclo Músicos en movimiento, Depto. de Cultura de la Muni de San Antonio, se presentó DEMIAN RODRIGUEZ y TITO YÁÑEZ, músicos de acá.... que ya son históricos. (No son trovadores!!!)

Estuvo emocionante... luego cerró Fernando Milagros pero no me pude quedar....

Para saber más, clickée sus nombres (será dirigido a sus sitios)

Y escúchelos.

El trazado de Zambra

2011-06-29T18:59:00.001-04:00

Trazo mi ciudad, c13 cable.

Nuestra Katherine Mansfield.

2011-06-22T13:43:00.001-04:00

La rebeldía femenina ha sido una constante del pasado siglo XX. Muchas activistas sociales, escritoras y sociólogas dieron el grito de alarma y convocaron a la emancipación; la última minoría oprimida, la de las esposas relegadas, se declaró en estado de insubordinación. Una de las escritoras que representó esa transgresión del orden establecido fue Katherine Mansfield.

Su vida fue una constante negación de su entorno, un rechazo de su ubicación social, una impugnación de su tiempo. Perteneció a una familia burguesa acomodada que no toleraba ver a su heredera gorda, tartamuda, con lentes. Tanta imperfección no se ajustaba a su categoría social. Había nacido, además, en un confín olvidado del mundo, en Wellington, Nueva Zelandia, con el nombre de Kathleen Beauchamp. Por sus presiones la familia la envió a estudiar a Londres, al Queen´s College, donde su vocación literaria maduró. En las clases de estudios bíblicos Katherine se distraía estudiando las venas en el rostro de su profesor.

Su familia la reclamó y ahí comenzó la gran sublevación. Su disgusto es evidente en cada paso que da. Organiza una expedición a través de la selva virgen neozelandesa. Mantiene numerosas relaciones eróticas, tanto sáficas como heterosexuales. Concibe un hijo de un cantante y para legitimarlo se casa con un patriarcal profesor de música, mucho más viejo que ella, a quien abandona la misma noche de la boda.

La familia decide recluirla en un convento de Baviera. De ahí se escapa para vivir en una pensión donde comienza a vivir con un traductor polaco que le trasmite una enfermedad venérea que padecerá durante mucho tiempo. Pero el polaco hace algo más que eso. Le enseña a leer a Chejov, la convierte en una entusiasta del ruso. La huella se verá más tarde en su propia literatura. Ese episodio es su último vínculo con sus raíces: su madre la deshereda. Se aficiona a tocar el violonchelo.

Regresa a Londres y se inicia la etapa más productiva de su vida. Escribe incesantemente y lleva sus relatos a todas las revistas, a todos los cenáculos literarios. En 1911 publica su primer libro “En una pensión alemana”, basado en su experiencia en Baviera: una protesta contra la irracional ferocidad de la vida cotidiana. Su obra comienza a ser acogida y respetada. Y entonces se produce el gran encuentro: conoce al editor John Middleton Murry que será su ángel custodio, su maestro y su amante. No pueden casarse porque el viejo profesor de música se niega a concederle el divorcio.

A Middleton le escribió: “Aunque viviese hasta la edad de los patriarcas originales de la Biblia, jamás conseguiría amarte todo lo que deseo… Te amo con toda la fuerza de nuestra vida futura, nuestra vida en común, que tan sólo ahora parece haber arraigado y vivir y crecer de cara al sol” Finalmente Katherine había encontrado la paz y la armonía en el amor compartido con un ser semejante.

Cuando publica “La fiesta en el jardín” parece haber llegado a la plenitud de sus fuerzas creativas, libro escrito en Suiza a donde ha ido a curarse de una dolencia fatal. Virginia Wolf la distingue con su amistad. Frecuenta el Bloomsbury Group. Ya es aceptada como una fuerza mayor en las letras inglesas pero se debilita por días: la tragedia asoma en su vida. De una relación con D.H.Lawrence había contraído tuberculosis, que le fue diagnosticada en 1918. Middleton la interna en un albergue en Fontainebleau, cerca de París.

Tras una ausencia Middleton la visita. Para demostrarle su supuesta recuperación sube precipitadamente una escalera y experimenta una súbita hemoptisis. Esa noche muere. Tenía treinta y dos años. Unos días antes había escrito en su Diario: “Quiero la tierra y sus maravillas: el mar, el sol. Quiero penetrar en él, ser parte de él, vivir en él, aprender de él, perder todo lo que es superficial y adquirido en mí, volverme un ser humano conciente y sincero. Al comprenderme a mí misma quiero comprender a los demás. Quiero realizar todo lo que soy capaz de hacer… trabajar con mis manos, mi corazón y mi cerebro. Quisiera tener un jardín, una casita, hierba, animales, libros, cuadros, música. Y sacar de todo esto lo que quiero escribir; expresar todas estas cosas… Quiero vivir la vida cálida, anhelante, viva, tener raíces en la vida, aprender, desear, saber, sentir, pensar, actuar, eso es lo que quiero, a donde debo tratar de llegar”.

Todo ello le fue negado pero dejó una impronta indeleble en la literatura de habla inglesa como uno de los pilares del modernismo y legó una huella considerable en sus muchos y devotos seguidores.

Desde acá.

La ciudad en ruinas o Las ruinas de la ciudad.

2011-06-14T20:42:00.001-04:00

Sindicato de Marineros & Auxiliares de bahía (La pelúa)

Puertecito, San Antonio, 2011.

Las razones que presiden el desarrollo de las ciudades están, pues, sometidas a cambios continuos.

Crecimiento o decrecimiento de una población, prosperidad o decadencia de la ciudad, rotura de recintos que resultaban ya sofocantes, nuevos medios de comunicación que ampliaban la zona de intercambios, beneficios o desgracias de la política adoptada o de aquellas cuyas consecuencias se padecen, aparición del maquinismo, todo ello no es más que movimiento. A medida que pasa el tiempo, en el patrimonio del grupo, sea éste una ciudad, un país o la humanidad entera, se van inscribiendo nuevos valores; con todo, la vejez alcanza un día a todo conjunto de construcciones o de caminos. La muerte no sólo les llega a los seres vivos, sino también a sus obras. ¿Quién decidirá lo que debe subsistir y lo que ha de desaparecer? El espíritu de la ciudad se ha formado en el curso de los años; simples edificaciones han cobrado un valor eterno en la medida en que simbolizan el alma colectiva; son la osamenta de una tradición que, sin pretender limitar la amplitud de los progresos futuros, condiciona la formación del individuo tanto como el clima, la comarca, la raza o la costumbre. La ciudad, por ser una "patria chica", lleva en sí un valor moral que pesa y que se halla indisolublemente unido a ella.

De: LA CIUDAD Y SU REGIÓN

En los sectores urbanos congestionados, las condiciones de habitabilidad son nefastas por falta de espacio suficiente para el alojamiento, por falta de superficies verdes disponibles y, finalmente, por falta de cuidados de mantenimiento para las edificaciones (explotación basada en la especulación). Estado de cosas agravado todavía más por la presencia de una población con nivel de vida muy bajo, incapaz de adoptar por sí misma medidas defensivas (la mortalidad llega a alcanzar el veinte por ciento).

Lo que constituye el tugurio es el estado interior de la vivienda, pero la miseria de ésta se prolonga en el exterior por la estrechez de calles sombrías y la carencia total de espacios verdes, creadores de oxígeno, que tan propicios serían para el recreo de los niños. Los gastos empleados en una construcción erigida hace siglos han sido amortizados desde hace mucho tiempo; sin embargo, sigue tolerándose que quien la explota pueda considerarla aún, en forma de vivienda, como una mercancía negociable. Aunque su valor de habitabilidad sea nulo, sigue proporcionando, impunemente y a expensas de la especie, una renta importante. Un carnicero que vendiera carne corrompida sería condenado, pero el código permite imponer alojamientos corrompidos a las poblaciones pobres. En aras al enriquecimiento de unos cuántos egoístas, se tolera que una mortalidad pavorosa y toda clase de enfermedades hagan pesar sobre la colectividad una carga aplastante.

Esta distribución parcial de la vivienda está sancionada por el uso y por unas disposiciones municipales que se consideran justificadas: zonificación.

La zonificación es la operación que se realiza sobre un plano urbano con el fin de asignar a cada función y a cada individuo su lugar adecuado. Tiene como base la necesaria discriminación de las diversas actividades humanas, que exigen cada una su espacio particular: locales de vivienda, centros industriales o comerciales, salas o terrenos destinados al esparcimiento. Pero si la fuerza de las cosas diferencia la vivienda rica de la vivienda modesta, ningún derecho hay para violar unas reglas que deberían ser sagradas reservando solamente a los favorecidos por la fortuna el beneficio de las condiciones necesarias para una vida sana y ordenada. Es urgente y necesario modificar determinados usos. Hay que hacer accesible a cada uno, fuera de toda cuestión de dinero, un cierto grado de bienestar mediante una legislación implacable. Hay que prohibir para siempre, por medio de una estricta reglamentación urbana, que familias enteras se vean privadas de luz, de aire y espacio.

Los suburbios se ordenan sin plan alguno y sin vinculación normal con la ciudad

Los suburbios son los descendientes degenerados de los arrabales. El burgo era en otro tiempo una unidad organizada en el interior de un recinto militar. El arrabal, adosado al exterior, construido a lo largo de una vía de acceso, falto de protecciones, era el aliviadero de las poblaciones demasiado numerosas, las cuales debían, de buen grado o por fuerza, adaptarse a su inseguridad. Cuando la creación de un nuevo recinto militar llegaba a encerrar a un arrabal en el seno de la ciudad, se dislocaba por vez primera la regla normal de los trazados. La era del maquinismo se caracteriza por el suburbio, terreno sin trazado definido donde se vierten todos los residuos, donde se hacen todas las tentativas, donde a menudo se instala el artesanado más modesto con sus industrias, consideradas provisionales a priori, pero algunas de las cuales experimentarán un crecimiento gigantesco. El suburbio es símbolo a la vez del fracaso y del intento. Es una especie de espuma que bate los muros de la ciudad. En el transcurso de los siglos XIX y XX, la espuma se ha convertido primero en marea y después en inundación. Ha comprometido seriamente el destino de la ciudad y sus posibilidades de crecer según una regla. El suburbio, sede de una población indecisa, destinada a sufrir numerosas miserias, caldo de cultivo de la revuelta, con frecuencia es diez o cien veces más extenso que la ciudad. En ese suburbio enfermo, en el que la función distancia-tiempo plantea una difícil cuestión que está por resolver, hay quien trata de hacer ciudades-jardín. Paraísos ilusorios, solución irracional. El suburbio es un error urbanístico, extendido por todo el universo y que en América se ha llevado hasta sus últimas consecuencias. Constituye uno de los peores males de la época.

De: ESTADO ACTUAL DE LAS CIUDADES. CRÍTICAS Y REMEDIOS.

Los valores arquitectónicos deben ser salvaguardados (edificios aislados o conjuntos urbanos).

La vida de una ciudad es un acaecer continuo que se manifiesta a lo largo de los siglos a través de obras materiales, sean trazados o construcciones, que la dotan de una personalidad propia y de los cuales emana poco a poco su alma. Esos testimonios preciosos del pasado serán respetados, en primer lugar, por su valor histórico o sentimental; también porque algunos de ellos contienen en sí una virtud plástica en la que se ha incorporado el genio del hombre en el más alto grado de intensidad. Forman parte del patrimonio humano, y quienes los detentan o están encargados de su protección tienen la responsabilidad y la obligación de hacer cuanto sea lícito para transmitir intacta esa noble herencia a los siglos venideros.

Los testimonios del pasado serán salvaguardados si son expresión de una cultura anterior y si responden a un interés general...

La muerte, que no perdona a ser vivo alguno, alcanza también a las obras de los hombres. Entre los testimonios del pasado hay que saber reconocer y discriminar a los que siguen aún con plena vida. No todo el pasado tiene derecho a ser perenne por definición; hay que escoger sabiamente lo que se debe respetar. Si los intereses de la ciudad resultan lesionados por la persistencia de alguna presencia insigne, majestuosa, de una era que ya ha tocado a su fin, se buscará la solución capaz de conciliar dos puntos de vista opuestos: cuando se trate de construcciones repetidas en numerosos ejemplares, se conservarán algunos a título documental, derribándose los demás; en otros casos, podrá aislarse solamente la parte que constituya un recuerdo o un valor real, modificándose el resto de manera útil. Por último, en ciertos casos excepcionales, podrá considerarse el traslado total de elementos que causan dificultades por su emplazamiento pero que merecen ser conservados por su elevada significación estética o histórica.

El interés privado se subordinará al interés colectivo.

Abandonado a sí mismo, el hombre pronto queda aplastado por las dificultades de todas clases que ha de superar. Por el contrario, si se somete a demasiadas coerciones colectivas, resulta ahogada su personalidad. El derecho individual y el derecho colectivo deben, pues, sostenerse y reforzarse mutuamente y poner en común todo lo que llevan en sí de infinitamente constructivo. El derecho individual no guarda relación alguna con el vulgar interés privado. Este, que sacia a una minoría mientras condena al resto de la masa social a una vida mediocre, merece severas restricciones. Debe estar subordinado siempre al interés colectivo, de modo que cada individuo tenga acceso a esos goces fundamentales que son el bienestar del hogar y la belleza de la ciudad.

De: PATRIMONIO HISTÓRICO DE LAS CIUDADES

LE CORBUSIER

Principios de urbanismo

1957, 1a edición.

1971, Ediciones Ariel.

España

Videotremens, otra vez.

2011-04-20T15:17:00.001-03:00

El procedimiento de Malú Urriola

2011-04-10T19:25:00.000-03:00

Mi rito es cambiar constantemente de rito. Escribo como un boxeador peso mosca pelearía su último round con el fracaso, como un sastre construye un traje, como una puta haría el amor. La poesía es para mí, un oficio más entre miles. Tal vez sublime en un punto narciso, de este gesto infantil de estar todo el tiempo descubriendo y descifrando el misterio, belleza y miseria de la vida.

Siempre he pensado que escribir es un ejercicio innecesario. Sin embargo, el placer barthiano puede más, la pulsión de la littera puede más que mi titubeante cabeza.

Escribo en todas partes, situaciones y lugares, con luz y sin, aunque rara vez saco una libreta. Así es que me he entrenado en el ejercicio de la memoria, que es un ejercicio frágil y que porta además otros ejercicios como la renuncia y el desprendimiento…¿no? He renunciado y olvidado más versos de los que he llegado a escribir, afortunadamente para mi y el resto.

Porque finalmente el asunto de la poiesis es el mismo que el del perro que trata de morderse la cola. Un juego con la poesía misma.

Sí y no. O no y sí. Trato de crear mundos, de construir escenarios. Y para ello requiero ponerme a leer, e investigar de cabeza. Antes de pensar en agarrar un lápiz.

Me seducen los mundos, los cuerpos de libros que porten una cierta tensión, las apuestas y los riesgos estéticos, políticos y de vida. Para vivir y escribir poesía hay que tener huesos que no teman hacerse polvo.

Lo importante es el camino que me hace recorrer el libro que esté escribiendo. Las puertas que abre. Las que cierra. Los mundos en los que me sumerjo. Escribir es una de las más hermosas aventuras que he elegido vivir. Mi madre cuando era niña, me decía que tenía que hacer de mi vida lo que me apasionara. Y escribir y experimentar el juego de la vida son mi pasión.

Como en todo en mi vida, tengo tiempos de pasión y entrega ciega. Otros de ciega lucidez y retiro. Cada libro me ha llevado 3 o 4 años. Y soy una convencida que en cualquier cosa que una trabaje, existe un 20% de inspiración y un 90 de transpiración. (Suelo hacer sumas inexactas, porque la rigidez de la exactitud me aburre)

La imaginería usa como vehículo a las palabras que a su vez portan el silencio necesario para que una cierta musicalidad aflore. La mismidad de la pregunta aún carece en mí de respuesta y sería el fin del recorrido si la hallara. Mi trabajo está puesto precisamente en tantear, sondear, bucear en la percontari del asunto de la poiesis.

Malú Urriola

En: LA INFANCIA DEL PROCEDIMIENTO

MMellado en TRAZO MI CIUDAD, c13 cable.

2011-03-26T20:31:00.006-03:00

MARCELO MELLADO

Este domingo 27 de marzo

a las 23.00 hrs.

comienza la segunda temporada del programa

TRAZO MI CIUDAD,

canal 13 cable.

Alejandra, Trabajos críticos.

2011-03-17T17:11:00.005-03:00

“Ella siempre tenía miedo de estar loca, pero cuando vuelve de París se le amontonan todos los fantasmas y la internación en el Pirovano debió haber sido terrible, tenía muchos rasgos paranoicos; por ahí se quejaba de ruidos que nadie escuchaba. Además era una persona a la cual le costaba manejarse en este mundo, era incapaz de cocinarse fideos, los gestos más cotidianos le resultaban imposibles, eso puede ser divertido a los 17 años, pero no a los 30; pensá que la madre tenía que viajar a lavarle los platos o a cocinarle un huevo frito. Pero además, hoy nadie lo dice, por aquellos años vos ibas a cualquier farmacia y te vendían anfetaminas como si fueran aspirinas; ella empezó a tomar para adelgazar y después se volvió adicta. Lo impactante es que peleó hasta el final, salía del hospital y se ponía a escribir, nunca se rindió, fue muy valiente, tal como dice una de sus frases más conocidas: ‘Ayúdame a no pedir ayuda’”, explica Bordelois, citando una idea que Pizarnik reitera y profundiza en el poema “La mesa verde”: “Nada más peligroso, / cuando se necesita ayuda, / que recibir ayuda”.

EL IMPACTO FÍSICO DE ALEJANDRA, ACÁ.

Hospital General de Agudos Dr. Ignacio Pirovano

El Once

2011-03-13T17:00:00.001-03:00

El río invierte el curso de su corriente

El agua de las cascadas sube

La gente empieza a caminar retrocediendo

Los caballos caminan hacia atrás

Los militares deshacen lo desfilado

Las balas salen de las carnes

Las balas entran en los cañones

Los oficiales enfundan sus pistolas

La corriente penetra por los enchufes

Los torturados dejan de agitarse

Los torturados cierran sus bocas

Los campos de concentración se vacían

Aparecen los desaparecidos

Los muertos salen de sus tumbas

Los aviones vuelan hacia atrás

Los rockets suben hacia los aviones

Allende dispara

Las llamas se apagan

Se saca el casco

La Moneda se reconstituye íntegra

Su cráneo se recompone

Sale a un balcón

Allende retrocede hasta Tomás Moro

Los detenidos salen de espalda de los estadios

Once de septiembre

Las fuerzas armadas respetan la constitución

Los militares vuelven a sus cuarteles

Renace Neruda

Víctor Jara toca la guitarra

Canta

Los obreros desfilan cantando

Venceremos

Gonzalo Millán

b a r t h e s

2011-02-27T00:39:00.005-03:00

Hablamos, nos graban, secretarias diligentes escuchan nuestras frases, las depuran, las transcriben, las subrayan, extraen una primera versión que nos presentan para que la limpiemos de nuevo antes de entregarla a la publicación, al libro, a la eternidad. ¿No acabamos de asistir al "aseo del muerto"? Embalsamamos nuestra palabra como a una momia, para hacerla eterna. Porque tenemos que durar un poco más que nuestra voz; estamos obligados, por la comedia de la escritura a inscribirnos en alguna parte.

¿Cómo pagamos esa inscripción? ¿Qué otorgamos? ¿Qué es lo que ganamos?

ROCK&DYR, 27 febrero 11.

2011-02-27T00:16:00.001-03:00

rock & dyr

Registro Mesa mujeres poetas, Isla Negra.

2011-02-27T00:00:00.000-03:00

El 5 de febrero de este año se realizó en el marco del III Festival Cultural de Isla Negra, organizado por la Fundación Pablo Neruda y la Casa museo, la mesa de mujeres poetas chilenas en donde tuve el honor de participar. Acá les entrego el registro de una noche muy hermosa junto al mar y la palabra sólida de grandes poetas y amigas.

Malú Urriola, Eugenia Brito y Soledad Fariña

Malú Urriola, Eugenia Brito, Soledad Fariña, Florencia Smiths, Elvira Hernández.

Eugenia Brito y Soledad Fariña.

En un primer plano nuestro querido gran poeta san antonino, Roberto Bescós.

Mi wix

2011-02-02T16:44:00.000-03:00

Tengo un wix y lo pueden ver aquí

(www.wix.com/florenciasmiths/papelitos)

Jorge Guzmán + CHINOY en Isla Negra

2011-02-02T16:11:00.000-03:00

Registro del lanzamiento de DEUS MACHI del escritor chileno Jorge Guzmán, presentó José Leandro Urbina y Marcelo Mellado.

Presentación de CHINOY

y venta de disco CHINOY EN VIVO EN COLOMBIA

la playa de isla negra donde vimos el mar

Jorge Guzmán, José Leandro Urbina

José Leandro Urbina, Marcelo Mellado

Jorge Guzmán

Lotta y Chinoy

III Festival Isla Negra

2011-01-23T22:20:00.000-03:00

Sábado 29 enero:

Lanzamiento DEUS MACHI de Jorge Guzmán.

Presenta: Marcelo Mellado y José Leandro Urbina.

Música: CHINOY

Sábado 5 febrero:

Mesa mujeres poetas, lectura y conversación

MALÚ URRIOLA, SOLEDAD FARIÑA, EUGENIA BRITO,

ELVIRA HERNÁNDEZ, GLADYS GONZÁLEZ Y FLORENCIA SMITHS

Música: ALMA

Sábado 12 febrero:

Recital de cuentos de José Miguel Varas

Música: EDUARDO PERALTA

Casa Museo de Isla Negra, en la V región, Litoral Central de Chile.

La gran poeta Ximena Rivera.

2011-01-23T22:02:00.001-03:00

Ahora bien

La iniciación puede verse

Como un regreso guiado

Una vuelta a uno mismo

No al que fue o al pasado, sino al ahora

Puede verse como la recuperación de la visión

Por lo cual el ahora parece detenerse

Y sin embargo

Es una inmovilidad que transcurre

Imposibilidad lógica -clásica-

No obstante realidad irrefutable

Que abarca el ahora antes de la separación

Antes de lo falso o verdadero

Antes de lo bello o lo feo

Antes de lo bueno o lo malo

Antes de la otredad

Antes de la fragmentación

¿Es importante ver?

Supongo que si

Porque en este territorio ver significa

Ver todo el mundo en el mundo de todos los días

Sí, allá está aquí

Y no hay nada que decir

Y sin embargo cuando todo el mundo se ve

El mundo inevitablemente habla

Ahora bien ¿cuál es el centro de una esfera?

AQUÍ ESTÁ

Y está también la separación entre centro y periferia

El centro de toda figura

Sea cual sea la figura

Es un punto X distante de su figura

Porque es el desarrollo de la figura

Al morir perdemos 23 gramos

¿Entonces qué hay en nosotros que pesa 23 gramos?

en:

"Puente de Madera"

(Parte 1, Panfleto contra la cultura)

Ximena Rivera Órdenes + 13 poetas jóvenes

Editado por Balmaceda Arte Joven

Valparaíso

2010

Chinoy, nuevo disco en vivo.

2011-01-15T18:28:00.001-03:00

Luego de su debut Que salgan los dragones, el destacado músico nacional paga una deuda al editar Chinoy en Bogotá, un disco en vivo que recoge sin complejos los aciertos y ripios del directo, un formato donde el sanantonino la lleva.

Corre el minuto y treintaiséis segundos de uno de los tracks del disco y una cuerda se corta. Con el oficio del escenario, a pesar del desafine evidente a 2.600 mts. de altura, Chinoy logra dominar la canción e impregnarla de un espíritu aún más singular. De alguna manera, de eso se trata esto. En tiempos donde la tecnología permite hacer tomas en directo que son luego intervenidas en el estudio y donde los imprevistos del vivo son borrados o alterados, el músico sanantonino elige sincerar los ripios y hacerlos carne en un disco que se entrega de principio a fin, en casi 50 minutos de canciones en el mismo orden que fue registrado en febrero de este año en el la primera versión del Festival Centro de Bogotá, que en su segunda edición presentará a Javiera Mena como cabeza de cartel.

El disco grabado en directo por el colombiano Jhon Jairo Butriago y masterizado en Valparaíso por Felipe Baradit, da cuenta de los 10 días que Chinoy estuvo en Bogotá a través una serie de fotografías del chileno Waldo Burgos incluidas en la gráfica, que lo muestran en el Festival Centro y en varias apariciones en radio y televisión colombianas.

Producido por Cavila y editado para Chile por MúsicadelSur, Chinoy en Bogotá incluye muchas de las canciones que ya se han hecho clásicos en las presentaciones del cantautor, como De barro, No empañemos el agua o Valpolohizo; las ya editadas Klara y Que salgan los dragones del disco homónimo de 2009; y otras que son parte de su catálogo de más de 100 temas, entre los que destacan Vamos los dos y El rayo. Este último será incluido en un compilado editado en España por la destacada revista Zona de Obras.

(Directo desde Prensa Chinoy).

PRENSA.CHINOY
prensa.chinoy@live.cl
9.7835307
www.myspace.com/chinoysite

Lanzamos MEDIANÍA, de Marcelo Mellado.

2011-01-15T18:14:00.004-03:00

Luego del productivo y maravilloso curso de encuadernación que tomé, nos dispusimos a la tarea de revivir nuestra editorial local; nos armamos de papel comprado como sobra, muy barato y lleno de texturas, colores, tamaños, etc., materiales necesarios (prensa, corchetera, lumbeta y más) y editamos esta primera plaquette de la colección Odio Parido, de Economías de Guerra.

Se llama Medianía y es del escritor Marcelo Mellado, quién para esta ocasión escribió dos cuentos, los que lanzamos al mundo, vendiéndolos por internet o en nuestra ciudad (traicionada, ya lo han visto). La idea es rescatar las producciones literarias locales, darle un toque nuestro a la producción de libritos, formato pequeño, siempre con un dejo de precariedad más bien finito y antiguo, en mis palabras. Comenzaremos publicando trabajos del Taller Buceo Táctico, y luego veremos qué pasa... ya que pretendemos ir extendiendo el trabajo a otros autores y por supuesto que ir profesionalizando nuestra pega como editorial.

Personalmente, hacer libros y buscar el diseño, los colores, la forma e imágenes, la tipografía amada, cada cosa que forma un corpus elegido, es un mundo enorme y fascinante, porque también es creación de obra, no textual por cierto pero es material que va construyendo también nuestra manera de habitar nuestro paisaje y nuestra ciudad querida. Ahora, poniéndome más retrospectiva y siendo autocrítica como siempre, me doy cuenta que realmente es un trabajo que me gusta mucho hacer, aparte de la escritura. Porque es un armar, un pensar, un proponer desde otro lugar, desde la estética, desde la forma. Casi pensando que todo lo que tuvo que pasar antes para llegar a este momento en el que estoy, tal vez fue necesario pero el sentido se ajusta ahora, en este momento, en esta casa amada que también se ha ido haciendo con lo mínimo y con mucho corazón. A esta casa-editorial entran los que amo, los que respeto. Y desde aquí van a surgir grandes ideobjetos, cuerpoemas y demases. Así que, si le interesa, escríbame, y si le gustan las hojas inexactas, la no perfección, y odia la serie, adquiera uno de éstos. Aquí, un registro de lo que le digo (18 de diciembre del año 2010).

Comentando la plaquette (la confección)

Marcelo Mellado firmando su librito

La productora y el autor

La plaquette Medianía y La ciudad No, más otras producciones de la editorial.

Roberto Bescós, Marcelita Velasco y Juan Carlos del Río.

San Antonio querido, La ciudad traicionada.

2011-01-15T16:07:00.007-03:00

Esto está pasando AHORA.

Léase, archívese, grábese. Es Pepe Cuevas.

2010-12-20T16:48:00.004-03:00

Uno no es ninguno

Y qué podría hacer nadie con sus sueños qué podrían hacer

todos / con sus sueños el santo padre pasó también totalmente

vestido de blanco y corriendo / las mismas calles que uno

recorre día a día sin un peso en el bolso 2 ó 3 mujeres / flacas

huesudas se acercan a mí las beso a todas pero ellas son duras

muy duras ya no se trata de corazones románticos después

de tantos golpes de la vida de la muerte ya nadie es guevón

ni guevona todos queremos algo sobrevivir agarrarnos a un

árbol pedir pedir uno no se da cuenta donde está uno no sabe

ya quien es uno pierde el sentido de la vida los días pasan los

cielos corren las cordilleras nevadas o desnevadas feliz habría

que estar si la banda tricolor quedó encima de una mesa pero

esa vuelta terminó nadie hará correr a

nadie

en retrospectiva ni libre por los parques floridos / porque nos

tiraron al mar echaron bencina prendieron fuego a nosotros

hicieron desaparecer nuestros cuerpos queridos querían

matarnos a todos eso querían ahora se abrazan entre ellos

se felicitan se recuerdan pero a uno nadie no le hacen caso uno es

un tonto

uno es un cualquiera uno es un feo

uno viste mal

no puede pagar las cuentas de restaurante es un pobre ave uno

ay 150 dólares mensuales vengan aquí por favor a estas casas

árboles montes verdes partir al sur al norte correr ríos campos

nieves eternas llegar a países hermanos sentarse cantar sí

cantar / porque tanto despojo que quedó aquí dentro pobres

pobres como ratas en la noche

vaciada totalmente la ciudad mujeres de chuzo y pala al

hombro y helicópteros zumbaron encima de sus cabezas

pobres tan encañonados tan golpeados que venían

y/o tipos vestidos de civil / terno sucio bigote

despojado sin más de puestos cargos ocupaciones funciones

relaciones las manos en alto en todas las canchas de fútbol

contrapropaganda / operativos de shock

recesiones reprogramaciones interrogatorios seguimientos

allanamientos tratos groseros inhumanos degradantes torturas

fusilamientos desaparecimientos tanto que

uno está débil

uno ha sido arrastrado sumamente arrastrado por el polvo la

sangre y dice que quiere descansar quisiera descansar salirse

de la historia tomar unas largas merecidas vacaciones fuera de

contexto en un lago del Sur en una casa de reposo, pensar en

todo esto.

La destrucción de Ferrocarriles del Estado Plantas y Materiales

No compraron repuestos coronas cremalleras

ni resortes puros

clavos que se paraban solos en los durmientes

cadenas / y hierbas del campo

Un gran grupo de embobinadores UTCH fue despedido

a golpes

y los soldados de la Maestranza #2 UB

Brillan por su ausencia las estaciones abandonadas el silencio

total

ya no pasa sino apenas la locomotora 712 o 713 de madrugada

nada más

¿Por qué destruyeron Ferrocarriles del Estado si la Electricidad

Nacional los alimentaba y corrían por sus líneas 20 vagones

llenos como estrellas en la noche?

¿Por qué se detuvo la circulación de los ramales Perquenco

Maule Constitución y Villarrica?

el Tren a Iquique el tren minero durante 6 días y 6 noches por

la Gran Noche del Desierto poblada de fantasmas

no tuvieron presupuesto en 17 años

los rieles del Sur están altamente dañados

Y NO LOS REPARAN

esos míseros vagones del llamado Expreso

cubierto de moho asientos rotos baños sucios

roña carroña aúllan los rieles y saltan entre Temuco y Puerto

Montt

Perquenco Antilhue sus ríos

sus cerros de trigo y árboles

ERA CHILE EL QUE PASABA POR SUS VENTANAS ABIERTAS

y ya no pasa.

José Ángel Cuevas

30 poemas del ex poeta José Ángel Cuevas

Eloísa Cartonera

2010

Otra de su noticiario estrella. Por Eli Neira.

2010-12-17T11:28:00.009-03:00

En la madrugada de hoy se fugó de la Cárcel  Modelo un peligroso delincuente condenado a cadena perpetua por la violación y descuartizamiento de unas 60 mujeres a las que había enterrado en el patio de su casa luego de procesarlas como carne molida. La policía realiza desde esta mañana infructuosos esfuerzos por dar con el paradero del criminal.
Nuestro noticiario, en un increíble despliegue de producción, tuvo contacto con el prófugo quién accedió a darnos una entrevista exclusiva. Justamente tenemos en este momento en el set a Juan de Dios Molina Molina, conocido también como el carnicero caliente de los altos de Ventana.
- Adelante Juan, buenas noches, ¿cómo se encuentra a 48 horas de su espectacular fuga?
- Buenas noches Macarena, un poco cansado pero muy satisfecho con los resultados. Y muy nervioso porque esta es la primera vez que aparezco en televisión.
- Le recuerdo Juan que este canal difundió su foto profusamente durante su juicio y que transmitimos en vivo su detención, no sea injusto.
- Tiene razón, la prensa se portó muy bien conmigo en esa ocasión. Incluso yo tengo una carpeta con todo el material que apareció en los diarios. La hice en la cárcel con los recortes.
- Yendo directo al tema Juan, usted sabe que en televisión el tiempo es oro, Cuéntenos ¿Qué le dio por violar, matar y descuartizar a tantas mujeres?
- No sabría decirle con exactitud Macarena, supongo que me entró el diablo al cuerpo, como dicen en el campo chileno...
- Pero, ¿Gozó haciéndolo?
- Le mentiría si le dijera que no gocé un poquito Macarena.
- ¿Lo volvería hacer?
- Bueno, si me encontrara en la situación...
- ¿Me violaría a mí por ejemplo en este momento?
- Uff , me hace sonrojar, no sé, tal vez. Si me lo pregunta así tan directamente... si no hubiera tanta gente la violaría aquí mismo en este preciso momento. Qué quiere que le diga.
- ¿También me mataría y descuartizaría?
- Y si me lo pide tan insistentemente...
- ¿No piensa en Dios cuando comete sus crímenes?
- La verdad es que es en lo último que pienso en esas circunstancias
- ¿Qué opinan sus padres de su actividad delictiva?
- Padre no tengo y a mamá la maté a los catorce
- ¿La violó también?
- No a ella no la violé, sólo la envenené
- Pasemos a la fuga, ¿Fue muy difícil?
- No, la verdad es que fue bastante fácil Macarena, en general por la situación de precariedad del sistema carcelario chileno. También porque los gendarmes son más bien pajarones.
- ¿Se le ocurrió en el momento o lo venía planeando hace mucho?
- Mitad y mitad
- ¿Deja algún amor en la cárcel, un recuerdo que lleve consigo?
- Nada importante Macarena. Sólo una cicatriz de una vez que me partieron el culo de una violación colectiva y una costilla rota de otra vez que intentaron matarme unos amigos dentro del penal por unos cigarrillos. Eso fue antes que me aislaran.
- ¿Qué piensa hacer ahora con su nueva vida?, ¿Tiene planes?, ¿Piensa viajar?
- Bueno mi primer plan luego que venga la tanda de comerciales es seguir huyendo porque la policía será lenta pero ya debe venir en camino. Luego veré, tal vez me vaya a Europa, o al campo a descansar, para iniciar una nueva vida. O tal vez vuelva por estos lados, tal vez a violarla a usted, ya que me dio la idea.
- Juan, se nos acaba el tiempo, le deseamos suerte y le agradecemos esta entrevista exclusiva. No deje de informarnos de sus próximos pasos. Y usted quédese con nosotros que ya volvemos con más sorpresas en su noticiero estrella.

Elizabeth Neira 

Cierre Creadores del Maipo 2010

2010-12-16T12:23:00.002-03:00

Queridas lectoras y lectores, ocurre que nos quieren quitar la playa ahora, ¿qué le parece? La playa donde iba con mi padre amado durante la infancia, no muchas, porque nos gustaba màs Cartagena, pero la de Llolleo, sí, donde llegábamos a pie caminando con padre y madre amados, por un camino largo de tierra y luego uno llegaba a una playa bonita donde la gente humilde que habia se bañaba y pasaba horitas disfrutando del sol y del mar de uno, ahora nos la van a quitar, ahora a través de un decreto, ya se la entregaron al puerto... San Antonio el primer puerto de Chile que no le deja nada a la ciudad (no)...el puerto que barre con el borde, que nos quiere borrar del mapa de nuestra ciudad, que nos quiere mandar a vivir a los cerros, que no nos quiere dejar mirar el mar... el puerto del dinero y las ventas, de las explotaciones y las mentiras...
Este fue el contexto de un cierre hermoso en Creadores del Maipo, el dìa sàbado 11 de diciembre, y esta vez, por segunda vez en un escenario maravilloso (anteriormente fue en la ribera del Río Maipo), en el mirador de 21 de mayo! Sí, el mirador de la infancia, a unas cuadras de casa, donde se iba con los primos y los amiguitos a caminar y a rodar por la ladera, por el bosque que había y que era el bosque de eucaliptus que ahora ya no queda casi ninguno... qué nos falta que nos quiten? cuánto más nos van a quitar? "¿Qué están haciendo con esta ciudad?" "¿Es esta nuestra ciudad?"...
Llegué cuando Pascuala Ilabaca probaba sonido, me llevó el sonido y supe, Chinoy me recibió con un abrazo gigante y grabamos entonces el video junto con los chicos de Casa rodante, escuela 1... bueno, el pato y el fabián, que son de tantos lados... grabamos unas palabritas junto a mi amigo Milko, palabritas dichas para ponerle voz a este contrarrestar de la ciudad, de la ciudad que somos nosotros, no la de ellos. En tiempos en que la subjetividad va quedando de lado, no vale más que un puñado de arena, pero hoy un puñado de arena vale oro para las gentes que viven ahí, que trabajan ahí, para los pescadores y los habitantes de la ribera de la mancha mojada, de la costa mentida. Luego probaron sonido el Mauri, Tizana (habia una canciòn bellísima!), y no recuerdo pero de pronto apareció el Mauro y Seba ya vestido de gala para dar comienzo a la función. Música y un poquito de poesía para decirnos mirándonos que no, que no, que no, que no. Y estaban los amigos y conocidos, bailando, conversando, estando ahí para decir no, somos muchos.
Las fotitos me las robé de la Celeste y de Felipe Millar...
Una jornada de viento, frío, chal, cerveza, cariño, potencia de emoción.
Vea.

La ciudad No {texto urgente}

2010-12-06T20:46:00.000-03:00

Economías de Guerra editó esta plaqueta urgente de mi texto La ciudad No, para ser presentado, vendido y obsequiado -según correspondió- a poetas, amigos y asistentes al Encuentro CONRIMEL de mujeres poetas, Valparaíso 2010.

Nuestra editorial está confeccionando una colección de plaquetas llamada ODIO PARIDO, las que se estarán lanzando y vendiendo durante diciembre, enero y febrero.

Les estaré avisando por esta vía sobre nuestras creaciones {hechas a mano}.

Ciudad que se espanta

Dijiste tanto romperme

2010-12-02T20:32:00.003-03:00

Dijiste tanto romperme pero primero fue decirme Costó reconocerme Darme al espacio público como objeto de muerte Dijiste y a mí no era entonces a quien maldijiste Cómo olvidarme de ese martillo enterrado en la pared de la casa De esa loza quebrada en el tacho Miles de minutos encerrados en el closet y mirando Yo no sabía hasta dónde llegaba la asfixia Yo no sabía por mucho que mirase el grosor de esa mano apretada como soporte bélico Dijiste encontrarme Dijiste llamar tantas veces Dijiste que no serviría como tal Lo deslizaste como una lengua oscura bajo la mandíbula rota Paralizaste lo poco que quedaba de asombro Dijiste no saber nada acerca ni con descaro Oscilaste entre tu casa y la casa como abeja Deseé que te fueras y me abrí como lo hace el que no vuelve Te cortaste el pelo para ir a buscarme Te vestiste de rojo para ir a buscarme Te escabulliste conmigo para alejarme de mí Saliste temprano y me llevaste Vámonos de ti lo antes posible -dijiste- Nos dijimos comprar un vino mientras Mentimos mal el vuelto de un precio elevado Me senté en cada una de las sillas bajo tu cama Me subiste a tu cama Apagaste la luz de tu cama Hiciste un té de hoja Cerraste la puerta Omitiste el teléfono Miraste el reloj Cerraste los cajones Abriste dos libros Sacudiste las sábanas Olvidaste romperme tanto desde ése momento Consignado como el momento en que todo comenzó a venirse abajo Olvidaste decir romperme gritarme patear muriendo lo que no se puede No nos conviene partirnos en dos cuando caemos Ni derribarnos encima de la escena que queda como vitrina ante los ojos de los demás Acrecentaste el ansia que traía el insomne verano Dejaste que me fuera rompiendo tan de a poco Como si me fuera a acabar Como si fuera tan pequeña y deforme que no importaba terminarme Como no se rompe ni se dice cuando se esconde Cuando se esconde Cuando se engaña Se rompe de golpe Violento se dice y se desliza en cualquier parte Pero había una cautela extraña en todo esto Como signo de lectura hacia este angosto y paralizado desconocimiento Desilusión ilusa Alternativa de dicción durante el habla Palabras estrellándose contra mí como escombros Y sin abrir la boca como la que no vuelve Yo nunca Nunca yo era para decir Mi lenguaje agobiado como ancestro yacía en desorden e imprecisión Sentía cómo mi malogrado cuerpo se arrastraba por el decir romperme tuyo cuando sobrevenía el peligro Me abría las costillas una por una El sonido de tu voz me ardía al contestar Fue como si todo ese decir romper se asentara en la parte baja de mi tórax Y cayera sobre estas latas cosidas un óxido carcomido que fundía lo poco que quedaba vivo Este esqueleto mío decido y morido por ti -No dicho y muerto No dicho ni muerto- no alcanzaba la magnitud del significado No estaba en completa disposición para ser interpretado Antes lo asesinó la ausencia de vocabularios La fiesta de las suposiciones como hormigas bebiéndole la sangre A este esqueleto la mudez siempre le vino como cajón Y desde ese lugar escuchó tu romper y tu decir primero romper Se escuchó alto como la discordia de la noche conmigo Sólo como la invasión silenciosa de un país Yo no debía quedarme Tú decías venir Oscilabas en lo torpe del verbo Cruzabas fuegos y te quemabas a cada segundo Cerrabas los ojos sin querer adivinar ni asegurar eso que ya te imaginabas Escrito como estaba Este cuerpo se prestó para ser dicho Analfabeto se prestó para lo acontecido No sabía otro romper ni tampoco suponía quebrarse como no fuera hasta ahí Hasta que no sangre más Hasta que no sangre 

Registro ConRimel 2010

2010-12-02T20:13:00.000-03:00

Este era el programa del ConRimel, Encuentro Latinoamericano de mujeres poetas. Ocurrió en Santiago y Valparaíso. Asistí a Valparaíso, participando en dos lecturas de las que lamentablemente no tengo registro (La sebastiana, UCV), pero vale la pena compartir estas fotos que tomé prestadas de la poeta argentina Romina Freschi, hermosa memoria de un encuentro importante y en donde pude reencontrarme con grandes amigas, Karen Toro, Ximena Rivera, Julieta Marchant, Marcela Saldaño, etc.

Ximena me regaló su libro Puente de Madera, editado por Balmaceda 1215, es un libro fascinante, ya me lo he leído varias veces, estoy complacida y orgullosa de tener la gran oportunidad de estar cerca de esta gran poeta! (yo creo que es una de las más importantes poetas de Valparaíso, sin duda) además, el libro fue reescrito por jóvenes que tomaron un taller con ella, entre los que se cuenta un buen amigo de San Antonio, Matías Muñoz.

Y bueno, mil cosas, entre otras, feliz de haber compartido con Soledad Fariña, su marido, una caminata de sol tan hermosa, una conversación profunda y que no se olvida. También Chinoy, el León, la Pauli, Mario, Mariela, Valentín, Carola Schmidt (bella), etc... acompañada por el amado muy amado y habernos vuelto cargados de libros, cargados de voces.

Poetas latinas: me hubiese gustado haber compartido mucho más con Uds.! Algunas se llevaron en sus maletas el texto urgente La ciudad No, se desperdiga esta ciudad, espero se lea también.

Soledad Fariña y Carito Hoz de Vila (Bolivia)

Patricia Espinosa y Gladys González

Gladys González, Marina Mariasch

Romina Freschi (Argentina)

Gladys González, Paula Ilabaca, Julieta Marchant, Anahí Mallol (Argentina)

Ximena Rivera

Glayds González, Elvira Hernández, Lía Colombino, Gladys Mendía (Venezuela)

Julieta Marchant, Anahí Mallol (Argentina), Marina Mariasch (Argentina), Diego Ramírez y Cecilia Pavón (Argentina).

Mille Torrico (Bolivia) y Ximena Rivera

Diego Ramírez

Eugenia Brito, Damaris Calderón, Carmen Berenguer

Gladys González, Millie Torrico (Bolivia), Norah Méndez, Alejandra del Río.

Feria de publicaciones

http://www.letras.s5.com/dr101110.html

Videotremens, Andrea Goic.

2010-12-02T20:08:00.001-03:00

Lanzamiento Videotremens, presenta: Marcelo Mellado.

(Es cierto, ya pasó el lanzamiento, es que lo guardé en borrador, y pensaba que se publicaría en la fecha archivada, pero no. Y no lo quiero borrar.)

Provincianismos: centro y periferia, registro.

2010-11-10T19:17:00.000-03:00

Alejandra del Río y Antonio Silva

Yo, Marcelo Mellado, Alejandra del Río, Antonio Silva y Cristian Geisse.

Registro AM, La Chascona, Stgo., sesión Provincianismos: centro y periferia, con los narradores Marcelo Mellado y Cristian Geisse y los poetas Alejandra del Río, Antonio Silva y yo. Octubre, 2010.

De "La ciudad No".

2010-11-10T18:36:00.004-03:00

Lectura de un nuevo texto ampliado de La ciudad No, poema publicado en De la extrema irregularidad (2009, Economías de Guerra) y que hoy se sigue escribiendo. Trabajo que tiene como eje la violencia y la tortura en este terruño: Tejas Verdes como campo de concentración, y mujeres presas, algunas adolescentes, sobre las que se ejerció un poder especial.

Este es un fragmento del texto inédito que titulé "El cuerpo abandonado".

GRABADO POR DIEGO ZÚÑIGA durante la conversación en Antología en Movimiento, octubre 2010, sesión PROVINCIANISMOS: CENTRO Y PERIFERIA, donde participamos con ALEJANDRA DEL RÍO, MARCELO MELLADO, ANTONIO SILVA, CRISTIAN GEISSE Y YO. La Chascona, Santiago.

La luz que me ciega

2010-11-10T11:46:00.000-03:00

Hoy se lanza CALIGARI

2010-11-10T09:53:00.001-03:00

NO SE LO PUEDEN PERDER, SI ANDAN POR SANTIAGO.

Taller POESIA & CUERPO en San Antonio.

2010-11-03T21:01:00.002-03:00

TALLER DE POESIA & CUERPO

El taller de poesía en acción esta orientado a la lectura performática de textos literarios y a los desplazamientos interdisciplinarios que éstos puedan experimentar. Contempla una metodología a la manera de un laboratorio de creación, donde se privilegiará la experimentación.

Miercoles y Viernes 19:30 hrs a 21:30 hrs
ESPACIO CULTURAL

Inicio: Viernes 12 de noviembre
Finaliza: Viernes 10 de diciembre

Costo: $15 mil la totalidad del taller.

Dirige: ELI NEIRA

http://www.myspace.com/elizabethneira

http://elizabethneira.blogspot.com
http://abyectalatiendita.blogspot.com
http://cronicasapocrifas.blogspot.com
http://abyecta.blogspot.com

INFORMES E INSCRIPCION EN EL ESPACIO CULTURAL

Y EN poesiacccion@gmail.com

o al 08 650 51 82

Estación de Ferrocarriles, San Antonio.

2010-11-03T20:28:00.001-03:00

Estación de trenes de San Antonio, 1910.

Habíamos construido una estación. Nuestra familia se vino en tren y llegó a aquella, había maletas, había hijos, había trabajo, había sol. El puerto anunciaba hacia donde iba el sol. El tren codiciaba la velocidad de ciertos pájaros mas no la dureza de una piedra en extinción. La muerte les tenía un espacio guardado en el sello de arena, los varones crecerían tarde junto con las esquelas en los cajones atascadas. El padre fue recibido en ferrocarriles no sabemos en qué circunstancias, pero cuando el tren lo arrolló, decapitando un brazo como si fuera dos, cercenando ambas piernas como si fuera una, no hubo otra sorpresa que seguir pariendo en el hospital al último hijo de los ocho.

Los dolores del parto arrecian en los huesos, y dolían el doble, porque eran sus huesos los que se partían en nombre de la que engendraba en la pobreza un octavo. Guardavías, guardavidas, da lo mismo. El trabajo nunca fue condición vergonzosa para ninguna. Soles extremos tatuándose en la cara, brazos morados de tanto lavar y tensionar por el agua, ollas inmensas que no acababan de multiplicar, un tocadiscos que alargaba el tiempo como si se acabara, como si el tiempo del tren fuera el tiempo de la senectud. Hacia allá nunca pensaron pero fueron. Cartagena la grande, había sido víctima de la aristocracia que todo lo revienta. San Antonio parecía más iluso de habitar, Llolleo supo aunar el carácter del abandono en conjunto con un futuro algo auspicioso de balneario exento de ruido. Allí crecieron mientras la historia prometía el horror. Repartidos en todas las casas para que pudiesen estudiar lo justo, los varones abrazaron el trabajo más temprano, sindicatos los recibieron cuando pertenecer a uno era signo de digna postura. Política, inevitablemente. Organizarse para comer para descansar para dormir y por lo tanto, de manera inexorable, para subsistir. De gloria nada más que un carnet con colores primarios de un equipo de fútbol, de dinero algo para salvar las navidades, pero más calor y muchas fotografías de una vida con ritmo de juventud.

Luego vinieron los traslados debido a la jornada, cambios de casa, un gobierno flameante que abría los brazos para que la libertad fuera nada más que un trabajo mejor, un pasar en blanco y negro brillante, formar familias que todas juntas sortearan la misma soledad que provenía del gran corte aquel. Y vinieron hijos, vinieron gatos, vinieron autos, (mini, datsun, pony, opala) vinieron vecinos, vinieron pasajes adornados con banderitas de papel volantín en diagonal, cabezas rubias pequeñitas instaladas en la mesa a la hora de once, en la marraqueta tostada con mantequilla y el tazón de Felicidad con té. Vinieron luchas simples y diáfanas. Vinieron alegrías provocadoras y tristezas infames, pero siempre que vinieron se permanecía juntos. No hubo grandes decisiones, y si las hubo no entorpecían el deseo de los demás de seguir. Siempre hubo pan, crianza, vestiditos de lana blancos, zapatitos regalados desde antes, ovejitas de plástico enmohecidas por tantas infancias usadas.

Habíamos construido una estación. Digo habíamos porque también era yo, porque esa ruina también soy yo, porque en esos escombros estamos todos ahí. Las grietas y ratas invaden la ciudad. Los trenes apenas concuerdan en escribir malamente la línea que queda, pasan como un ánima por entre una ciudad que olvida a cada momento lo que es. Si tan sólo pudiésemos seguir escribiéndola como otros comenzaron, hacerle los recorridos encima, repasar el subrayado de su eje, destacar sus bordes bien finito para que no se caiga. Habíamos construido una inmensa, honda, infinita estación, en donde cabíamos todos. Ahora esparcidos por la pared del frente, la de internit celeste que imita el pigmento de las aguas de mar, desorientados como hormigas hacemos los pasos una y otra vez, otros ni siquiera se preguntan qué fue de esa construcción que hicimos para recibir, a los que de fuera comenzaban a llegar, a los que de tanto partir terminaron quedándose e instalaron en cada uno de nosotros una familia gigante que dibujó la viuda en nuestros corazones con forma de vagón.

*Frente a esa estación de ferrocarriles, que hoy es una ruina abandonada,frente a la plaza de San Antonio, está ubicado el Casino-Mall, inmensa caja de cemento que entorpece la vista y más.

Reflexión sobre el heterogeneo

2010-10-27T16:51:00.000-03:00

I parte

La muerte misma estaba en la fiesta, en ese que la desnudez del burdel llama el cuchillo del carnicero.

George Bataille, Madame Eswarda.

Los dos sexos morirán cada cual por su lado.

Marcel Proust, Sodoma y Gomorra.

1.- Como la masa del encéfalo misma, surcado de grietas, de circunvalaciones complicadas, de pliegues, el cerebro es una pequeña caja de música. A cada cuarto de hora una bailarina de porcelana hace una ronda patética siguiendo la antigua melodía de una música vagamente conocida pero identificable.

¿Por qué llamar caja de música al cerebro, masa informe, feto prisionero a perpetuidad de la celda ósea de los parietales, occipitales y del hueso frontal?

Caja de música y cajita de Pandora, donde residen en vigilia perpetua, la muerte, el trabajo y la enfermedad.

Pero el cerebro es también una caja fuerte, un depósito que conserva el capital de lo aprendido, y también es el lugar donde todo lo aprendido deviene informe, disfrazándose en el simulacro, el teatro, la locura.

La muerte que es el obrero universal, la fuga, la trasgresión, conoce la clave de esta cámara de seguridad.

El mapa desconocido de los hemisferios es una escritura, un sánscrito indecible.

El cerebro, como el cuerpo entero, se funda en su imposibilidad de ser puesto en lengua. El cuerpo como materia es un viviente que se inscribe en una fuga, en una carencia, en el trazo que queda después de su pasado; el cuerpo y la materia escribe el jeroglífico de un no estar, de un perderse.

La escritura como signo, como señalización, es una incineración que se despliega como una hemorragia ciega; suplantando el presente erguido de la lengua, de la palabra hablada; quien, como el rayo de Zeus petrifica, fabrica los túmulos necesarios para que la memoria amnésica recapitule y se recuerde.

(...)

Es a partir del logos que las cosas nos son dadas a ser pensadas, y esta situación es reglamentada por un artificio de la palabra, el Dios de Dioses mismo. La escritura, por el contrario, es un don huérfano al que Thot, dios menor, proteje; lo que es válido también para los demás dones que él ofrece a la aprobación del Dios principal. Es claro que la escritura no posee la especificidad fulminante del discurso hablado, en el cual la idea se devela y ella misma se da forma en la cosa enunciada. La escritura como signo, tiene en vez de orígenes claros a enarbolar, el vacío; aparece, se diseña y se pierde en el sin destino que la marca en su ejecución.

(...)

2.- "La dialéctica amnésica, como repetición del eidos, no puede distinguirse del saber y del gobierno sobre sí mismo". (J. Derrida. La dissemination).

(...)

Enseñar a hablar es enseñar a pensar; es transmitir los criterios de diferenciación y definición. El lenguaje es la iniciación fundamental a través de la cual, el niño, el mudo, el políglota deben ser enseñados, iniciados en el código civil de la palabra.

Lo errático de la escritura es menos susceptible de vigilancia, tal vez porque ella desborda por todas partes. La escritura es una suerte de broderie inacabado: el tejido de Penélope, aquella que no cree en Ulises. Ulises es sólo un pretexto para que el público se calle y la deje tejer y destejer una tela de reflexión, de repliegue sobre sí misma, que aumenta y disminuye siguiendo la temperatura ambiente; siguiendo el deseo.

Penélope teje su sudario; escribe su muerte existiendo y su escritura no se apoya en nada; no es más que un cuerpo que se repite perdiéndose. La escritura deambula, así como la palabra del loco o el balbuceo del lactante; extranjera, su pertenencia radica en otros sitios. Es quizás por esta razón que la filosofía opone una tal resistencia a cohabitar con ella, si no es para enseñarle los buenos modales, las relaciones rigurosas, la escalada para alcanzar algún objetivo preciso.

(...)

Francesca Lombardo

fragmento

MARGEN

Revista de Filosofía y Letras

1980

CONRIMEL, Encuentro Latinoamericano de poetas 2010.

2010-10-16T16:48:00.000-03:00

Y AHORA SE VIENE CONRIMEL...

PURO PODER FEMENINO

¿CUÁL OTRO?

Provincianismos

2010-10-12T20:08:00.000-03:00

TrasAndes

2010-10-02T10:57:00.001-04:00

La ruina como objeto

2010-09-27T17:21:00.002-04:00

Hay algunas buenas razones para decir que el siglo XX habrá sido el siglo del objeto, o de los objetos, plurales, múltiples. Este rasgo singulariza el siglo respecto a todos los demás siglos.

Ahora, se impone esta pregunta: ¿hay en la multitud anónima de los objetos del siglo -que lo singulariza en la sucesión de los siglos- un objeto que se singularice? ¿Hay un objeto singular que singularice ese siglo de los objetos?

El objeto

¿El objeto del siglo de los objetos?

Para responder, se podría proponer la revisión de los objetos del siglo, hacer desfilar las creaciones más asombrosas. Aunque fastidioso, tal ejercicio no carecería de interés. Por otro lado, en la marea indefinidamente creciente de los objetos de todas las clases, en ese cuerno de la abundancia desbordante que es el siglo, resulta una tentación constante elegir un objeto entre todos los objetos, distinguir un objeto Uno en el océano de los objetos de la época de la reproducibilidad hiperbólica. Honrar un objeto, únicamente, en la masa indistinta de lo Mismo. Aplicando así a los objetos industriales y comunes la lógica propia de las obras de arte, los museos, como en Beauborg, lo hacen a veces, distinguiendo un mezclador o una cuchara de sopa que nos presentan fastuosamente instalados en el hueco de un joyero como si se tratara, cada vez, de la última estatuilla de Miguel Ángel. Para semejante elección de objetos, una vez agotada la letanía de razones sociológicas, siempre insuficientes, llegamos finalmente a las razones estéticas y al juicio del gusto, siempre incierto. Lo propio de las obras de arte es, precisamente, que exigen ser tratadas en singular, una por una y no en conjunto, en una producción homogénea; la unidad que opera en el Arte es la obra, mientras que la unidad de la creación industrial es la serie; una + una + una, las obras de arte suponen y entrañan, pues una lógica del no-todo, de un conjunto nunca terminado; el Artes es no-todo, y asimismo, hablar de Arte en general será invocar un conjunto no consistente constituido por objetos que sólo tienen en común el ser, cada uno de ellos, singularidades distinguibles y distinguidas.

El problema del objeto en el siglo parece ordenarse, pues, según una dialéctica de lo singular y de lo plural. La realidad moderna de una producción industrial masiva superabundante descubre el hecho de una multiplicidad fundamental del objeto, que es, por su naturaleza de objeto, reproducible, diverso y múltiple. El objeto es esencialmente numeroso. Por una parte. Pero también, objetos como las obras de arte exhiben una profunda singularidad del objeto: sin duda, irreproducible, e irreductible para cualquier otro y para cualquiera que sea el otro. El objeto es esencialmente único. En esta otra vertiente.

Objeto diverso y único, reproducible e irreproducible, todo a la vez. Esencial multiplicidad y unicidad del objeto. Ahora, ya no basta con develar esos dos rostros y ponerlos frente a frente; aún habría que ver si no se cruzan, si los objetos múltiples no recubren al Objeto único y singular y si el Objeto singular y único no está en el principio de la pluralidad indefinida de los objetos.

Ruina

Admitamos que se emprende la revisión detallada de los objetos notables, en busca del objeto que, al terminar la cuenta -saltemos inmediatamente a lo esencial-, sería como la firma de este siglo; una vez declinada la larga lista de todos los objetos nuevos e interesantes producto de la ciencia contemporánea, de sus técnicas, de la imaginación y del genio humano, finalmente daríamos, inevitablemente, con lo siguiente: el objeto que verdaderamente caracterizaría mejor el siglo XX es la ruina.

Aunque inesperado, es sin embargo un objeto bien formado, conforme a una concepción común del objeto -ocupa un lugar en el espacio, se produce, es accesible a los sentidos, etc.- aún así, en la práctica, se presenta como ligeramente desestructurado. Y difícil sería negar que la ruina tiene en el bolsillo todos los títulos para erigirse como monumento del siglo XX, si queremos convenir en que el mundo humano nunca conoció, en el pasado, semejante superproducción de destrucciones. Construir una ruina, nueva, moderna, a guisa de monumento, debe destacarse, fue idea del arquitecto Albert Spencer. En todo caso, si tiene sentido llamar el siglo XX "siglo del objeto" entonces también tiene sentido llamarlo exactamente el "siglo de las ruinas".

El problema está en que en el instante en que se le concede este título, en cuanto se ha dicho que la ruina es la mejor signatura del siglo, exactamente en el mismo movimiento, este enunciado historiza el siglo, lo generaliza, lo compara y en verdad lo disuelve en la sucesión de los siglos, de modo que ya no se puede ni siquiera hablar, con una palabra consistente, de la ruina como del objeto del siglo. Porque no será difícil reconocer que la ruina se fabrica desde los tiempos más remotos, y que en verdad las hay desde que el hombre es hombre, exactamente desde el momento en que tuvo algo de memoria. La ruina es consustancial al hombre como ser hablante, simplemente, a su facultad de marcar y de narrar su historia. La ruina es ciertamente un objeto, pero no es puro; es un objeto parlante, es el objeto que habla, como lo podía decir Freud de las estatuillas antiguas que coleccionaba: "¡Las piedras hablan! Me hablan de países lejanos."

La ruina es el objeto en-tanto-que-habla, el objeto que se ha vuelto elocuente, que fue devorado por la palabrería, reducido al estado de vestigio, de signo. En este sentido, decir que hay una ruina equivale también a decir que hay lenguaje. Y, recíprocamente, decir que hay lenguaje es ya anunciar la ruina.

Así, tenemos, sin duda, un objeto especial, pero, también, al mismo tiempo, este objeto especial impide precisamente singularizar el siglo en la cohorte de los siglos. Teniendo la ruina en mente, no se puede decir el objeto del siglo "de un soplo", para hablar como Jean-Claude Milner.

Si se trata de singularizar el siglo mediante un objeto, entonces hay que ponerse a buscar un objeto que sería como tal no historizable, es decir, a la vez absolutamente nuevo y singular, surgido específicamente en este siglo, e irreproducible, incomparable y sin doble.

Gérard Wajcman

*fragmento del artículo "El arte, el psicoanálisis, el siglo".

LACAN. El escrito, la imagen.

Siglo xxi editores

2001

Poema por entrega, en GRIFO.

2010-09-23T15:44:00.004-04:00

Por Damaris Calderón, Alexia Caratazos, Marcela Saldaño y Florencia
Smiths.

I

Cuando tú eras hermosa
cuando tu pecho lo cruzaban furiosos  vientos
mi madre me paría en una sala sórdida
de una clínica desconocida
boqueaba como un pez
sobre su vientre el peso de una  caballería.
Dos mujeres inexorables
podaban el poco sol de la pieza
le recordaban su proximidad con los dos  abismos.
Mi madre era un seto cerrado
que tuvo alguna vez su pequeña fuente
una empalizada
que asolaron los perros y los años.
De su madera gastada me alzo al mundo
de su madera podrida rehago las cuerdas  de mi casa
y no la alcanzo.
Como la sombra que un jinete persigue en  la llanura.

II

Bajo esas manos que el horror cuartea
que el fuego hace más íntimas
se alojó mi cabeza
fruta que esperan picotear los pájaros
esos pequeños animales dóciles
que no podíamos mirar sin repugnancia
moverse entre los platos
cuando apartaba para nosotros, para sí,
la vida.
Salí de entre sus piernas
como de un bombardeo.
He sido el héroe y el traidor.

Damaris  Calderón 

No he sido más que un mismo dolor
en dos cuerpos uno afín, de la herradura  marcando
los pasos
con fuego, caliente, quemando
marcada de por vida
dos mujeres nacidas a la fuerza,  expulsadas con
rabia
como si no quedara más imagen que un  techo cayendo
a pedazos
para luego desaparecer en un mar inmenso
como inmenso es lo amargo de haber nacido  amarga
rocío agresivo o amante
todo sucede en las piernas: las marcas,  los pasos,
la pena.

Quise ser héroe o fruta madura
terminé siendo traición
agua salada que viene a carcomerlo todo
y dejar costras
manos retorciéndose unas a otras
intentando recobrar el dolor primero
ese que es dulce, que no raja el velo
y nos permite seguir intuyendo
lo que pasa allá al fondo.

Alexia  Caratazos

Si ella me falta la noche se convierte en  una gran
sutura
Y mi profundidad sería roja más roja que  la vehemencia
Ella se multiplicaría y mis hijos serían  sólo fracciones

Si ella y yo naciéramos la una en la otra  como un
espejo parásito
Asesina la vida que empieza cuando otra  se apaga
En medio de lo podrido que puede ser un  oscuro despecho
En el fondo de las palabras Los hombres  cultivan piedras

Si ella me falta sería un mar cuyo olor  se vuelve pretérito
Una perfecta forma Execrables los otros  Nosotras mantenemos
la herida De mal gusto es mantener la  sutura abierta
y contaminada
Hundir la cabeza en platos con leche A  ver si volvemos al ceño
y esta angustia es un pozo donde residen  parvularias
calcinadas
Llamadas telefónicas del horror Mujeres  descuartizadas
en Juárez

El último llamado a las ratas para morder  El último
llamado a la escuela
Dulzura en Brasil Quiero retomar la noche  y volverme espejo
Tránsito Tragedia Traje Peregrinaje en  medio de la
garganta

Si ella me falta todo en mí se convierte  en una gran sutura.

Marcela  Saldaño

Hay las piernas abiertas y luego todo se  hunde
La costura de los párpados es la que más  somete al miedo
En los labios uniformes la humedad se  hace pantano
Si es ella la que falta yo carezco de  todo lo que tengo
Recuerdo haber escuchado que pusiste  música en mi oído
que era entonces una parte de tu cuerpo que me faltaba
Recuerdo haberme convulsionado aún más cuando la muerte
azotó mi casa y no sólo el gesto del mundo se vino abajo
sino todos los posibles centros
Por un segundo las voces también se  sometieron a la
censura que aplica la tragedia a última hora
Entonces nos miramos rotas y supimos eso  que está prohibido
decirse cuando se termina
Ya no hay forma de sostener el suelo
La mitad del mundo en las bocas y los  ojos que ahogaban
el ardor
Nosotras la otra mitad escribiéndonos las  señas del horror
que cosía inhumano el grito
Nos guardamos el secreto de agredirnos
No supimos cuándo ni de qué forma se nos  secaron por dentro
las cicatrices del filo
Nos rasparon sin derecho al pudor eso que  nos unía
Nos mutilaron la posibilidad de  conocernos sin habernos
parido
Ya no sé si soy yo la que nací primero o  es ella la que
fue ahora tarde
Porque en esta hora eterna siempre es  tarde
Ya no cumplo edades y adonde quiera que  miro se pudre la
visión del momento
Cuando tengo tiempo me hago la cicatriz  de nuevo mientras
todo lo que quedó vacío vuelve a hincharse
Florencia  Smiths

Publicado en GRIFO ON LINE, Revista chilena de literatura, 2010.

Isadora

2010-09-20T21:40:00.005-04:00

Aunque mis danzas eran conocidas y apreciadas por mucha gente de nota, mi situación financiera continuaba siendo precaria, y carecíamos frecuentemente del dinero necesario para pagar nuestro alquiler. Como, además, no teníamos para carbón, sufríamos en invierno un frío espantoso. Y, sin embargo, recuerdo que, en medio de nuestra pobreza y de nuestras privaciones, permanecía en pie horas y horas, completamente sola en aquel taller helado e inhospitalario, esperando que viniera a mí el momento de la inspiración que me ayudara a expresarme con movimientos. Por fin, sentía que brotaba de mi alma el soplo, y seguía su inspiración.
Un día en que me hallaba así esperando, llamó a la puerta un caballero florido, con un rico cuello de piel en su gabán y un diamante en la sortija.
-Vengo de Berlin -me dijo-. Hemos oído hablar de sus danzas con los pies desnudos. (Como pueden ustedes suponer, esta descripción de mi arte me causó una espantosa sorpresa.) Me envía el "music-hall" más importante para que firme ahora mismo un contrato con usted.
Se frotaba las manos y tenía un aire de pavo satisfecho, como si me trajera una maravillosa fortuna. Pero yo volví a mi concha, como un caracol, y le respondí con orgullo:
-¡Oh! Muchas gracias. Nunca accederé a exhibir mi arte en un "music-hall".
-Pero usted no comprende -me replicó-; en nuestro "hall" aparecen las más grandes artistas, y ofrecemos mucho dinero. Desde ahora le ofrezco quinientos marcos por noche. Luego le daremos más. Será usted magníficamente presentada como "la primera bailarina de los pies desnudos del mundo". Será un gran éxito. ("Die erste Barfuss Tänzerin. Kolossal. Das wil so ein Erfolge".) Por consiguiente, acepta usted, ¿no?
-No, señor; no, señor -repetí, algo colérica-. Por ninguna condición.
-Pero es imposible. "Unmöglich". "Unmöglich". No puedo admitir ese no como una respuesta. Tengo ya preparado el contrato.
-No -le dije-; mi arte no es un arte de "music-hall". Algún día iré a Berlin, y espero danzar con su Orquesta Filarmónica, pero en el Templo de la Música, no en un "music-hall", con acróbatas y animales sabios. ¡Qué horror, Dios mío! No; no hay condiciones posibles. Vaya usted con Dios, y muy buenos días.
Este empresario alemán, al contemplar nuestros vestidos usados y toda la pobreza circundante, apenas si podía creer a sus oídos. Cuando, después de una visita, y otra y otra llegó a ofrecerme mil marcos por noche durante un mes, y rechacé de nuevo, montó en cólera y me trató de "Dummes Mädel" (chica boba), hasta que por último le grité que yo había venido a traer a Europa un renacimiento de la religión por medio de la danza, para elevar al público al conocimiento de la Belleza y de la Santidad del cuerpo humano mediante la expresión de sus movimientos. Y que no había venido de ningún modo a bailar para distraer a los burgueses engreídos tras de una buena cena.
-Haga el favor de marcharse. "Allez vouz en"!
-¿Rechaza usted mil marcos por noche? -murmuró.
-Naturalmente -le repliqué con energía-, y rechazaría diez mil y cien mil. Lo que yo busco es una cosa que usted no puede comprender.
Y, mientras se iba, añadí:
-Algún día iré a Berlin, y bailaré para los campesinos de Goethe y de Wagner; pero en un teatro que sea digno de ellos, y probablemente por más de mil marcos.
Mi profecía se cumplió, y este mismo empresario tuvo la gentileza de traerme flores a mi cuarto, tres años más tarde, en la Ópera, donde tocó para mí la Orquesta Filarmónica de Berlín, con unos ingresos de más de veinte mil marcos. Entonces me confesó su error con un amistoso: "Sie hatten Recht, Gnädiges Fraulein, Küss die Hand". (Usted tenía razón, señorita. Beso su mano.)

El manuscrito de este libro lo terminó Isadora Duncan a mediados de 1927, algunos meses antes del accidente de automóvil que le costó la vida. Los detalles de su fin trágico, ocurrido en Niza el 14 de septiembre de 1927, fueron relatados de la siguiente forma por la prensa:
"Niza, 14.- Ha sido víctima de un trágico accidente de automóvil Isadora Duncan. La famosa bailarina norteamericana paseaba en automóvil, y hallándose en el Paseo de los Ingleses, el cabo de un "echarpe" que llevaba al cuello se enganchó en una de las ruedas del coche y el tirón la hizo caer hacia atrás estrangulada. Al ser recogida por los transeúntes que acudieron en su auxilio, se vio que tenía rota la columna vertebral. La muerte debió ser instantánea."

"El sol", 15 de septiembre de 1927.

Isadora Duncan

Mi vida

1938

NO + odio femicida

2010-09-07T18:42:00.006-04:00

¡Basta de impunidad!

MEMORIAL A LAS MUJERES ASESINADAS POR EL ODIO FEMICIDA.

JUEVES 9 SEPTIEMBRE 12.30 HRS.

PASEO AHUMADA ENTRE AGUSTINAS Y HUÉRFANOS

Red Chilena contra la Violencia Doméstica y Sexual

www.nomasviolenciacontramujeres.cl

fortaleciendo nuestros vínculos y nuestra acción colectiva, fortalecemos nuestro poder

Encuentro de Pueblos Abandonados

2010-09-06T12:34:00.004-04:00

El encuentro de los pueblos abandonados de Chile

Exposición de Artes Visuales

Pintura / Fotografía / Video / Instalación

En el marco del Día Nacional de las Artes Visuales

Club Fábrica / Valparaíso/ Blanco 337

Del 10 al 17 de Septiembre

Exposición en el marco del Día de las Artes Visuales, que plantea un cruce entre arte contemporáneo y literatura. El proyecto se gesta en una primera instancia, a partir de una revisión contingente de la catástrofe y sus implicancias en los dispositivos de producción artística cultural. Si bien la catástrofe como consecuencia de lo telúrico asoma como algo ineludible, habría que señalar que esta condición es en muchos casos un estado permanente de las cosas, traducido no tanto en un deterioro físico u estructural, sino más bien en un modo de concebir el habitar por parte de los sujetos y sus prácticas de sobrevivencia.

De un tiempo a esta parte, como grupo de Académicos y creadores independientes, nos hemos concentrado bajo distintas miradas en la revisión del territorio y sus complejidades. En este sentido, y en conjunto con Luis Rondanelli y Marcelo Mellado, hemos desarrollado investigaciones que se entrecruzan y generan alianzas desde la plástica y la escritura, abordando temas que denotan ese estado permanente de ciertas zonas, particularidades locales que promueven una “ética y estética del fracaso” en palabras de Macelo Mellado, quien a su vez y desde la provincia de San Antonio, ha abierto un campo de discusión en torno a las dificultades para la producción de sentido en zonas alejadas del centro.

En este sentido la Escritura de Marcelo Mellado construye imágenes que mediante la parodia, evocan a un cierto status quo de los dispositivos que han construido la oficialidad del discurso cultural, es así como desde la ficción, se visualizan peculiares paisajes, zonas, pueblos, centros culturales, bibliotecas y municipalidades que no tienen legitimación y se ven sumidos en lógicas locales entrampadas, donde prima el “chascarro”, lo provisorio, la mixtura, lo kitsch y su cosmética.

Zonas donde la ruina y el abandono, en todas sus posibles manifestaciones construyen un territorio fértil de imágenes para la observación y reflexión. Es en este universo descriptivo donde se instala la muestra. Para lo cual escritores y artistas visuales de distintas zonas geográficas y de producción afín a lo descrito, son convocados para la construcción de una totalidad articulada desde la escritura y la imagen, y por lo mismo las distintas disciplinas de las artes visuales (video, fotografía, performance, pintura, escultura) establecerán un dialogo crítico pero no exento de humor.

Artistas:

Víctor Hugo Bravo, Mauricio Bravo, Mariana Guzmán, Jorge Catóni, Carlos Costa, Angie Saiz, Gonzalo Medel, Carlos Silva, Alfredo Da Venecia, Adolfo Torres, Javier Rodríguez, Colectivo Pía Michelle, Arekadiusz Sylwestrowicz, Juan Carlos Ampuero, Maria Paz Leyton, Marcelo Mellado, Luis Rondanelli, Florencia Smiths Angelo Pierattini, Michelle-Marie Letelier, Arturo Valderas, Luis Retamales, Pablo Mellado.

Entrega de Bescós a El margen del cuerpo.

2010-08-26T20:44:00.002-04:00

Más bonito es cuando una no lo había visto y se entera por el correo de los invisibles que un amigo y un poeta de esos grandes por humildes y ávidos, han leído un librito cuaderno a penas trazado en un cuerpo, a penas.

Pase por mi blog El margen del cuerpo, un Roberto Bescós ha dejado su seña estampada con letra de maquinita sin cambiarle la cinta.

Desmanes, antología de poesía.

2010-08-26T11:03:00.004-04:00

Se lanza DESMANES, poesía combativa para las luchas cotidianas, por Editorial Quimantú, donde tuve el honor de participar.

Sábado 4 septiembre a las 15,30 hrs. Anfiteatro del Bellas Artes, Parque Forestal.

¡¿vamos?!

Mayor info en quimantu.cl